Рамки, линейки и тянучка времени.
Попасть на операцию после бритья ног - эт надо уметь. Грязь попала в ранку и подпитавшись 40-градусной московской жарой развилась до того, что я оказалась в операционной. Но ведь нет. Для начала мне было очень больно, на третий день - стало страшно и приехала скорая и сказала голосом уставшего и неудовлетворенного гея: "Гнойная рана, в три часа ночи". Примерно то же я слышала за эту ночь еще раз пять от разных людей. Сначала про меня забыли часа на полтора, а потом проводили в хирургию, темную и ночную.
Бабуля типажа ночного привидения вытворилась из палатной двери: "Вы к кому?". Я только ей тихим всхлипыванием и ответила. Ее приставания прервались криком из темного угла коридора: "А..а..ты кто? Мужик, пошел вон отсюда". А мужик невозмутимо - вы медсестра? Вон, я вам больную привел (меня то есть). Медсестра продолжала громко вспоминать русский мат, несмотря на три часа ночи. От нее я последний пятый раз услышала эту фразу неудовлетворенного гея: "Гнойная рана, в три часа ночи", в добавок она еще раз десять повторила: "Не есть, не пить, не курить. Спи до утра". "Таблетку, мне, таблетку" - хриплым, проплаканным голосом, взопила я, а она все свое - "не есть, не пить...". В истерике, обезумев от боли пошла на скорую. "Какая таблетка, три часа ночи!!!".
И все ж не стоит торопиться, обезумев от боли, единственная их ошибка в том, что они не проговаривают, то, что делают. Они ни про что не забывают и знают, что делают, только пациентов не успокаивают. Врач через 10 минут пришел.
Время остановилось. Палата. Врач уже полчаса просит признаться, что я наркоман. Они часто поступают с гнойниками на внутренней стороне бедра. Еще б минут несколько и я бы созналась, я уже созналась, что курю траву и что делала это последний раз позавчера и кажется мне поверили. Хотя уточнили утром на операции. Это были адские боли, адские крики. Далее физическая боль продолжалась - уколы антибиотиков, жутко горькие таблетки, перевязка, духота, невозможность двигаться, ходить, ощущение себя червяком. Один вопрос - за что? То есть ни почему, что ж я такая плохая? А зачем?
Пока думаю, тем временем отмечая про себя интересные и любопытные моменты. Физическая боль стоила духовных вопросов.
1. Тварь ли я дрожащая?
Я чувствую себя червяком. Пресмыкающимся, потому что ничего от меня не зависит. У меня появилась болячка и больница - это чит. Волшебный доктор с волшебным скальпелем взмахнул...аааааах ты черт кааааак больно...и вот я избавилась от этого? Так не бывает в жизни - это не ее законы. Значит согласно им - за волшебный скальпель я плачу физической болью? И тем, что ничего от меня не зависит. Они решают - когда я гуляю, ем, когда мне ставить уколы и какие. Я никто и ничего не могу с этим поделать. Они отрывают мне резко присохшую повязку с куском кожи и когда ору зло обещают сделать так больно, что я встать не смогу. Кто я в этом случае?
Но я могла и не идти в больницу...И тогда получалась бы такая штука риск (из-за страха заражения крови) + боль (дома) <=> потеря контроля + боль (в больнице). Сокращаем боль по правилам математики, остается риск <=> потеря контроля.
Узнаете? Формула, которая работает в каждую секунду нашей жизни. Мы боимся рисковать и за это доверяем контроль над нами другим людям.
2. Бабушки.
В одну прекрасную ночь у меня болело сердце, ну то есть не сердце, а мышцы вокруг него. Ну в общем люблю я себя накручивать, поэтому я как всегда боялась умереть, боялась, что у меня что-то отнимется и я стану инвалидом, но вот какая штука. Именно в эту ночь я получила ответ на один из волнующих вопросов - инвалиды, как они живут? Они счастливы. Если они не загоняются - они счастливы. Так и живут - счастливо. Просто. Просто они не считают себя инвалидами и это их спасает и мне стало намного легче. Зато теперь другой вопрос. Бабушки. Бабушки, которые лежат, которые продляют не минуты жизни и оттягивают время смерти, увеличивая время мучений. Бабушки, за которыми ухаживают медсестры и которых кинули родственники. Бабушки, которым уже никогда не встать с каталки. Зачем они живут? Мне страшно пойти и спросить, потому что я их боюсь (ну и психушки немного). Они за соседней стенкой, и за следующей, и за еще одной. Их много. Зачем они. Смогу ли я быть такой бабушкой?
Они страдают за то, что сделали на земле? Они укор для своих детей, они не обуза? Они испытание для медсестер?
3. Рамки и уравнительные линейки.
Первые два дня я беспробудно рыдала, после каждого укола. На операции. Черт побери - это было очень больно и очень страшно и скорее всего я рыдала из-за пункта 1. Ну и что. Главное то, что все меня сравнивали с 15-летней девчонкой, которая спокойно переносила уколы и пытались сказать, какая я большая для такого поведения. Но ни единая молекула в моем организме не согласилась с их словами - я ведь хочу плакать, почему не могу? Не нашла ни одной причины.
Сегодня занимались очень увлекательной штукой - делали ватные шарики, медицинские тампоны. 15-летняя девочка сделала пакет, я полпакета. И опять пошли сравнения, относительно моей лени. Ахаха. И опять ни одна молекула не возмутилась, находясь в полнейшем спокойствии. Я радуюсь себе, что могу свободно плакать и могу свободно относиться к таким словами, которые в школе заставляли меня равняться на других, которые заставляли не обращать внимания на себя и входить в гонку за престиж. Слава богу, теперь я знаю, что делать.
4. Злые медсестры, которые делают свою работу.
Ну это уже совсем невероятное явления. Что с ними делать - ума не приложу.
Делала перевязку очень грубо, я закричала, а она мне такая: "Ори, ори. Щас так больно сделаю, что тебя на севере Москвы слышать будут". Слава богу - она одна у нас такая. Зачем идешь работать, если терпеть не может свою работу? Зачем, миленькая скажи? Я у нее спрашивала даже, но я плакала и поэтому она внимания не обратила на мои слова. Ну ничего я еще раз спрошу. Мне очень интересно.
Бабуля типажа ночного привидения вытворилась из палатной двери: "Вы к кому?". Я только ей тихим всхлипыванием и ответила. Ее приставания прервались криком из темного угла коридора: "А..а..ты кто? Мужик, пошел вон отсюда". А мужик невозмутимо - вы медсестра? Вон, я вам больную привел (меня то есть). Медсестра продолжала громко вспоминать русский мат, несмотря на три часа ночи. От нее я последний пятый раз услышала эту фразу неудовлетворенного гея: "Гнойная рана, в три часа ночи", в добавок она еще раз десять повторила: "Не есть, не пить, не курить. Спи до утра". "Таблетку, мне, таблетку" - хриплым, проплаканным голосом, взопила я, а она все свое - "не есть, не пить...". В истерике, обезумев от боли пошла на скорую. "Какая таблетка, три часа ночи!!!".
И все ж не стоит торопиться, обезумев от боли, единственная их ошибка в том, что они не проговаривают, то, что делают. Они ни про что не забывают и знают, что делают, только пациентов не успокаивают. Врач через 10 минут пришел.
Время остановилось. Палата. Врач уже полчаса просит признаться, что я наркоман. Они часто поступают с гнойниками на внутренней стороне бедра. Еще б минут несколько и я бы созналась, я уже созналась, что курю траву и что делала это последний раз позавчера и кажется мне поверили. Хотя уточнили утром на операции. Это были адские боли, адские крики. Далее физическая боль продолжалась - уколы антибиотиков, жутко горькие таблетки, перевязка, духота, невозможность двигаться, ходить, ощущение себя червяком. Один вопрос - за что? То есть ни почему, что ж я такая плохая? А зачем?
Пока думаю, тем временем отмечая про себя интересные и любопытные моменты. Физическая боль стоила духовных вопросов.
1. Тварь ли я дрожащая?
Я чувствую себя червяком. Пресмыкающимся, потому что ничего от меня не зависит. У меня появилась болячка и больница - это чит. Волшебный доктор с волшебным скальпелем взмахнул...аааааах ты черт кааааак больно...и вот я избавилась от этого? Так не бывает в жизни - это не ее законы. Значит согласно им - за волшебный скальпель я плачу физической болью? И тем, что ничего от меня не зависит. Они решают - когда я гуляю, ем, когда мне ставить уколы и какие. Я никто и ничего не могу с этим поделать. Они отрывают мне резко присохшую повязку с куском кожи и когда ору зло обещают сделать так больно, что я встать не смогу. Кто я в этом случае?
Но я могла и не идти в больницу...И тогда получалась бы такая штука риск (из-за страха заражения крови) + боль (дома) <=> потеря контроля + боль (в больнице). Сокращаем боль по правилам математики, остается риск <=> потеря контроля.
Узнаете? Формула, которая работает в каждую секунду нашей жизни. Мы боимся рисковать и за это доверяем контроль над нами другим людям.
2. Бабушки.
В одну прекрасную ночь у меня болело сердце, ну то есть не сердце, а мышцы вокруг него. Ну в общем люблю я себя накручивать, поэтому я как всегда боялась умереть, боялась, что у меня что-то отнимется и я стану инвалидом, но вот какая штука. Именно в эту ночь я получила ответ на один из волнующих вопросов - инвалиды, как они живут? Они счастливы. Если они не загоняются - они счастливы. Так и живут - счастливо. Просто. Просто они не считают себя инвалидами и это их спасает и мне стало намного легче. Зато теперь другой вопрос. Бабушки. Бабушки, которые лежат, которые продляют не минуты жизни и оттягивают время смерти, увеличивая время мучений. Бабушки, за которыми ухаживают медсестры и которых кинули родственники. Бабушки, которым уже никогда не встать с каталки. Зачем они живут? Мне страшно пойти и спросить, потому что я их боюсь (ну и психушки немного). Они за соседней стенкой, и за следующей, и за еще одной. Их много. Зачем они. Смогу ли я быть такой бабушкой?
Они страдают за то, что сделали на земле? Они укор для своих детей, они не обуза? Они испытание для медсестер?
3. Рамки и уравнительные линейки.
Первые два дня я беспробудно рыдала, после каждого укола. На операции. Черт побери - это было очень больно и очень страшно и скорее всего я рыдала из-за пункта 1. Ну и что. Главное то, что все меня сравнивали с 15-летней девчонкой, которая спокойно переносила уколы и пытались сказать, какая я большая для такого поведения. Но ни единая молекула в моем организме не согласилась с их словами - я ведь хочу плакать, почему не могу? Не нашла ни одной причины.
Сегодня занимались очень увлекательной штукой - делали ватные шарики, медицинские тампоны. 15-летняя девочка сделала пакет, я полпакета. И опять пошли сравнения, относительно моей лени. Ахаха. И опять ни одна молекула не возмутилась, находясь в полнейшем спокойствии. Я радуюсь себе, что могу свободно плакать и могу свободно относиться к таким словами, которые в школе заставляли меня равняться на других, которые заставляли не обращать внимания на себя и входить в гонку за престиж. Слава богу, теперь я знаю, что делать.
4. Злые медсестры, которые делают свою работу.
Ну это уже совсем невероятное явления. Что с ними делать - ума не приложу.
Делала перевязку очень грубо, я закричала, а она мне такая: "Ори, ори. Щас так больно сделаю, что тебя на севере Москвы слышать будут". Слава богу - она одна у нас такая. Зачем идешь работать, если терпеть не может свою работу? Зачем, миленькая скажи? Я у нее спрашивала даже, но я плакала и поэтому она внимания не обратила на мои слова. Ну ничего я еще раз спрошу. Мне очень интересно.