о Бродском
Эх, пропустил День Рождения Бродского. Стыдоба, даже не подготовился... вроде, для приличия надо бы какое-нибудь любимое стихотворение запостить или фото с Иосифом Александровичем, а ещё лучше фото с котэ Иосифа Александровича. Но как только соберешься что-то сказать, сразу ловишь себя на мысли: ты будешь говорить на том же языке, что и он, на том же языке, что и человек, вычленивший "цвет окаменевшей водки". И становится боязно от такой ответственности. Это был человек, потрясающе продуктивно освоивший залежные богатства русского языка, причем, именно интенсивно, а не экстенсивно, как другой наш национальный гений Александр Солженицын. Тут, блин, когда читаешь "Осенний крик ястреба", чувствуешь, что оказался в речевой стратосфере, ты буквально видишь такое, чему, кажется, и слов-то не подобрать. Когда читаешь вот это "и не в мозжечке, но в мешочках легких он понимает: не спастись. И тогда он кричит" ты внезапно открываешь, что тебе самому нечем дышать. Или вот бывает заест бессонница, садишься на постель и вдруг неожиданно для себя начинаешь читать "Большую Элегию" - такую колыбельную для взрослого. Ну, в общем, вы, друзья мои, поняли мои чувства. Вот.