Perdiendome en arrozales
Бреду вдоль рисовых полей. Совсем недавно уехали тракторы с собранным урожаем. Осталась лишь голая земля с озерцами застоявшейся воды. В лучах предзакатного солнца она кажется золотой. Внезапно огромный старый тополь вырастает передо мной. Он возвышается строгий, но изящный, могучий, но воздушный. А рядом маленький белый домик. Серебряные листья, как бесшумные монисты, трепещут в ритм ветру. Одинокие стебельки риса, оставшиеся после жатвы, качаются, как в хороводе. Суетливые птички снуют туда-сюда по взрыхленной земле, выискивая затерявшиеся рисинки. А я стою, смотрю на это действо природы, такое обычное, каждодневное, но представляющееся вдруг квинтэссенцией бытия. Из года в год, из века в век, складывается оно, как мозаика, из таких неповторимых мгновений. Мгновение преходяще, и вот уже птицы улетели, и солнечные лучи падают под другим углом, но тихое дыхание вечности можно уловить среди этих полей. Вечный круговорот жизни, ее вечная красота, покой и созерцание.
