Лабиринт
Вчера я проснулась в смятении, было пасмурно, и внутри - тоже. Никуда не хотелось, только быть дома, но нужно было ехать. И я поехала, и потом отвлекалась на всякое, но знала, что внутри что-то требует выхода, давит, давит, рвется наружу, и что если заглушить, будет только хуже. Продлится несколько дней, задавит.
И я искала место комфорта, где можно сесть спокойно, оглядеться по сторонам и заметить, найти слово, мысль, за которую можно зацепиться. И выбраться потом из лабиринта, придерживаясь этой неуловимой ниточки. Иногда она рвется, или кончается, и тогда вновь осматриваешься: есть ли новая? Но в итоге все-таки лабиринт заканчивается, и оказывается, что на выходе у тебя уже не клубочек, а сотканные узоры, причудливое сплетение волокон. А иногда - целый рисунок.
Тогда смотришь на него и думаешь: да ладно с ним, с этим томящим чувством. Пускай это все походит на мазохизм, но ведь если признаться честно, мне же нравится лабиринт и нравится из него выбираться. И я люблю вязаные рисунки, которые петляют тенями. И каждый раз это так по-новому, никогда не знаешь, где выйдешь на этот раз, как скоро найдешь дорогу и будет ли вообще узор.
Лабиринт требует времени. И немного оторванности от мира, ограничения от воздействий. Чтобы волокна впечатлений, событий и слов успели незаметно слиться в линию, ведущую в нужном направлении.
Лабиринт требует пространства. Это позволит изменить угол обзора, и, как в приключенческих романах, луч солнца пересечет каменные громады в засекреченном месте, проникая сквозь незаметные щели, покажет, куда смотреть.
Лабиринт требует новизны. Иногда достаточно просто изменить антураж. Иногда - просто заказать в незнакомом кафе пельмени. А иногда - промокнуть под дождем, пока зонт лежит в сумочке через плечо.
Вчера я проснулась в смятении, и засыпала тоже - в смятении. Сложила неоконченные рисунки пополам, потом еще раз пополам, потом - под подушку. А ночью проснулась от пульсирующей поступи: ткацкий станок где-то там крутил свои нити, отбивая ритм. И я чувствую, что выход близко.
И я искала место комфорта, где можно сесть спокойно, оглядеться по сторонам и заметить, найти слово, мысль, за которую можно зацепиться. И выбраться потом из лабиринта, придерживаясь этой неуловимой ниточки. Иногда она рвется, или кончается, и тогда вновь осматриваешься: есть ли новая? Но в итоге все-таки лабиринт заканчивается, и оказывается, что на выходе у тебя уже не клубочек, а сотканные узоры, причудливое сплетение волокон. А иногда - целый рисунок.
Тогда смотришь на него и думаешь: да ладно с ним, с этим томящим чувством. Пускай это все походит на мазохизм, но ведь если признаться честно, мне же нравится лабиринт и нравится из него выбираться. И я люблю вязаные рисунки, которые петляют тенями. И каждый раз это так по-новому, никогда не знаешь, где выйдешь на этот раз, как скоро найдешь дорогу и будет ли вообще узор.
Лабиринт требует времени. И немного оторванности от мира, ограничения от воздействий. Чтобы волокна впечатлений, событий и слов успели незаметно слиться в линию, ведущую в нужном направлении.
Лабиринт требует пространства. Это позволит изменить угол обзора, и, как в приключенческих романах, луч солнца пересечет каменные громады в засекреченном месте, проникая сквозь незаметные щели, покажет, куда смотреть.
Лабиринт требует новизны. Иногда достаточно просто изменить антураж. Иногда - просто заказать в незнакомом кафе пельмени. А иногда - промокнуть под дождем, пока зонт лежит в сумочке через плечо.
Вчера я проснулась в смятении, и засыпала тоже - в смятении. Сложила неоконченные рисунки пополам, потом еще раз пополам, потом - под подушку. А ночью проснулась от пульсирующей поступи: ткацкий станок где-то там крутил свои нити, отбивая ритм. И я чувствую, что выход близко.