Как писал юбиляр, чудотворец-певец
Батюшков (на него оглянись):
- Ты хочешь мёду, сын? Так жала не страшись...
Не бойся. Бог решит. Лишь смелым он отец.

Надеюсь, что не скверная привычка:
Писать стихи по воскресеньям.
Зачем-то же поет на ветке птичка,
Заворожённая беспечным пеньем?

Могла бы и молчать, но петь ей надо
Да так, чтобы мороз по коже.
И снова получается рулада
Короткая, но все же.

Певец всенародной печали,
И барин-картежник в быту
Он был. Юбилей отмечали
Некрасова. За простоту

Стихов поэта любили,
Но сам он был очень непрост,
Теперь же слегка подзабыли,
Уже не возносят до звезд.

Но в чем-то дорогою верной
Он шел, не чуждаясь всего.
И сам он неровный и нервный,
И нервная муза его.

Витающие в облаках, валяющие дурака,
В этой жизни поэты
Обычно идут туда, куда их ведет строка,
Никто их не спросит: "Где ты?"

Поскольку они везде, на далекой звезде
И на земле со всеми...
По школьной шкале они - ученички еще те,
Оценки им ставит время.

Стрекочущие стрекозы
Пропели всё лето красное.
Пока далеки морозы,
Но в общем-то дело ясное.

Поющие без фальши,
Не массовики-затейники,
Поэты будут и дальше
Стрекозами в муравейнике.

Пишу я коротко и ясно,
Поэму не пишу, прости.
А жизнь прекрасна и опасна,
Границу трудно провести.

На дно бездонного колодца
Слова уходят в интернет.
Ночь августа лишь остаётся,
Пространство, звёзды и поэт.

Стадионы не собираем.
А зачем нам они?
Беседовать с полным трамваем
Не хочется, извини.

Беседовать лучше с каждым
Читателем тет-а-тет.
А слава придёт. Когда ж дым
Рассеется, будет свет.

Жара, брат, жара! Не пишется, вот и всё.
Впрочем, и так я пишу достаточно кратко.
Немногословен, словно мудрец Басё,
Но, глядишь, уже в стихах вся тетрадка.

А Басё - он вечен, он моден во все времена,
Гениальный словесный умелец:
"Не говори с презрением, какие мелкие семена.
Это ведь красный перец!"

Сменилась лишь буква в названии месяца,
Жара осталась всё той же.
Пока постоянство, погода не бесится,
Лишь дождик прошёл, но не больше.

Когда-то начнутся дожди и осенние,
Заблещут холодные лужи.
Пой песню и верь, что твоё песнопение
Не просто мурлыканье в душе.

Поэты читают свои стихи.
Дорогу поэтам!
Профессор ли ты иль почти от сохи,
Неважно при этом.

Судьба стихотворца совсем не хи-хи,
Бывает опасна.
Поэты читают свои стихи
И это прекрасно.

Не то чтоб для славы, скорей для души,
С мечтою о чуде
Поэты читают. Стихи хороши?
Так, слушайте, люди!