I ( Read more... )

История, как древний бог,
С ней шутки плохи.
Какой бы подвести итог
Большой эпохе?

Дров наломали, но и лед
Мы растопили.
А месяц Достоевского идёт
В его и стиле.

Время покажет, история рассудит - сказать не трудно,
Но кажется иногда, увы,
Что время часто слепо, а история безрассудна,
А дальше точка, конец главы.

И годы летят, как на дно большого колодца,
Но взывают к нам из своих глубин.
Тогда возникает свет. И за перо берётся
Какой-нибудь новый Карамзин.


( Read more... )

Начать войну нелегко,
А завершить непросто.
Стреляли в молоко,
Пролили кровь. Погосты

Заполнили, таков
Итог. А дальше? Кто знает.
История понтов
Дешёвых не прощает.

Она, как древний бог,
Который был разбужен,
Что ж, вот таков итог.
А мир, конечно, нужен.

История приходит всегда в агрессивно красном,
Это женщина-вамп и она права.
Скажут потом: "Кто старое помянет, тому глаз вон",
Добавляя, а кто забудет, тому - два.
Одни поколения сменяются другими,
Но так и общаются одноглазые со слепыми.

Соборы и рукописи
Порою горят.
Ты после испуга спроси:
Кто был виноват?

Нащёлкали кодаки
Всего про запас.
Дух времени всё-таки
Уходит от нас.

Уходит по мере во
Тьму прежний вид.
Ведь то, что из дерева
Отлично горит.

Что кроме останется
Бессмертья души -
Одни декорации
И муляжи.

История - не мелочится,
Сквозь бинт по капле не сочится,
Она течет, так уж течет,
И если что-то ей мешает,
Она преграды разрушает
И все равно свое берет.

А жизнь играет мелочами,
Как будто бы дитя ключами,
Плодится смерти вопреки.
С историей антагонисты
Они, но только присмотрись ты:
По-своему они близки.

Маленького человека история не щадит,
Почти всякого человека она очень быстро забудет,
Маленькому человеку история сулит
Преференции, которых скорее всего не будет.

Маленького человека она не берет в расчет,
В лучшем случае от него остаются лишь дом и дети,
Еще не мало времени пройдет и мир поймет:
Жизнь маленького человека важнее всего на свете.

Поступь истории тяжела,
А еще история легка на помине,
И тогда зла, как битого стекла,
И тогда страданий, словно песка в пустыне.

Тогда выясняется кто кого,
Кто на коне, а кто под его копытом...
Человек. Что знали мы про него?
Сколько силы в сердце его? Сколько любви там?

Кто-то пишет указы, кто-то указкой водит,
Но не всё порастёт быльём,
История - это то, что всегда происходит
В то время, пока мы живём.

Часто история представляется людоедом,
Но драматургия своя
В ней всё же есть.Вся игра озаряется светом
Лишь когда на доске ничья.