Елена вторая
Автор блестящей пьесы "Про мою маму и про меня" - Елена Исаева. Пьесу саму по себе читать интересно, но лучше всего, конечно, смотреть. Особенно в постановке Елены Морозовой. А почитать можно чудесный совершенно маленький рассказ "Как я ходила дарить куклу", который есть и в пьесе, и в спектакле.
А еще Исаева, оказывается - довольно известный поэт. Стихи у нее очень женские, хотя я и не люблю это дурацкое определение... Но у нее они именно женственные: мягкие, нехитрые, но глубокие и иногда пронзительно точные.
Мне приснилось, что меня любили
Так, как можно только ненавидеть!
Но каких ни делала усилий -
Не смогла лица его увидеть.
Это был не мальчик тот белёсый -
Этого бы сразу я узнала -
Задавал он детские вопросы
И ломал мне ручки и пеналы.
И не тот, с кем до блаженной дури
Мы шатались по Замоскворечью,
В разговорах о литературе
Беспощадно убивая вечер.
И не муж. Его любовь надёжна,
Он ни в чём не делает промашки.
(Как проснусь, то не забыть бы всё же
Выстирать и выгладить рубашки).
Снилось, что любили нереально,
Неправдоподобно, безрассудно,
Бешено, отчаянно, астрально -
Снилось, снилось, снилось беспробудно!..
Но любовь была мне не по силе,
На меня нечаянно обрушась, -
Мне приснилось, что меня любили!
Я проснулась, плачем задохнувшись!
Бредем совершенно бредово
По улице, снегом скрипя.
Я так понимаю другого,
Что просто теряю себя.
И эту улыбку, и плечи,
И этот наклон головы,
Прохожих случайные речи,
Шуршанье «Вечерней Москвы»,
Причину собачьего лая,
Проулок, что криво бежит,
Я так хорошо понимаю,
Что дольше не хочется жить.
Моя любовь, как тот лисенок,
Которого спартанский мальчик
Украл и под одеждой прятал.
Лисенок был неприрученным,
Лисенок острыми зубами
Ему все внутренности выгрыз.
Но мальчик был воспитан Спартой -
Он знал, что в воровстве признаться
Нельзя. И молча, неподвижно
Стоял. Стоял, пока не умер.
Он меня защищал многократно
От злословия и от тоски.
Я себе становилась понятна,
Лишь касаясь его руки.
От сомнений, обид и депрессий,
От болезней, от быта, от дел...
Обаятельней и интересней
Быть никто не умел.
Мне казалось, что мир поседеет,
Если я потеряю его.
Но мужчина лишь тот, кто умеет
Защитить от себя самого.
Я много книжек прочитала,
Писала и стихи, и письма...
Ты мне не верь - я знаю мало,
Я ничего не знаю в жизни.
Ты знаешь больше, знаешь лучше,
Надёжнее твоя наука,
Когда ты в детстве кошек мучил
И в сусликов стрелял из лука,
Сбегал из дома, на вокзале
Жил, или спал со шлюхой, греясь,
Когда тебе под дых давали,
Когда тебе давали в челюсть,
Когда и ты, уча удары,
Их отрабатывал на слабых,
Когда, смуглея от загара,
С усмешкой говоря о бабах,
В армейской жарился казарме
На высоте горы восточной,
Когда ты рассуждал о карме,
Но, выживая, жил по-волчьи,
И брал верёвку или "травку",
Когда считал, что жизнь пропала.
А я читала Франца Кафку,
Но жизни я не понимала.
Мне рядом быть не хватит силы -
Меня отбросит, как волною.
И всё-таки ты будешь, милый,
Жить по-написанному мною.