день летающих самолетиков
Один кадр навсегда останется в памяти: с крыши нашей десятиэтажки мы, втроем, вчетвером ли, вытряхиваем из нескольких пакетов целый рой бумажных самолетиков, сложенных из старых газет, цветных журналов и чистой чуть пожелтелой бумаги. Всё пространство внизу в них: парящих, падающих отвесно, жмущихся к окнам и вращающихся вокруг своей оси. Сердце так по-особенному замирало, что, наверное, уже тогда я чувствовал, что идет не просто игра, а совершается какой-то вид священнодействия, пусть упрощенный и детский, но настоящий акт искусства, не занесенного в рамки музейного перфоманса и не погибшего там. Пара часов работы, несколько людей, стопки бумаги, - всё ради ясной и такой бессмысленной цели, ради какого-то полуминутного наслаждения, тихого стояния рядом, чувства общности.
Это было так прекрасно, что мы условились праздновать этот "день летающих самолетиков" каждый год, такого-то числа августа (какого? августа ли?). Детские стремления отвоёвывать своё место во времени, ставить свои зарубки умиляют, с возрастом эмоциональное отупение настигает большинство и отбирает у них это право в обмен на спокойствие. Такая путинская стабильность, общество потребления.
Никогда больше не повторялось, конечно. Хорошо, что не повторялось. Так этот день случайно, по детской беспечности переступил через ловушку религиозности и навсегда сохранился как звук ветра, чувство высоты и ощущение присутствия стоящих рядом друзей.
***
Несколько дней назад мне приснилось, как я смотрю на Берлин в потоках крупного разноцветного дождя из окна гостиничного номера в многоэтажке. Пентхаусное окно давало ощущение высоты, вне поля зрения, но осязательно рядом были друзья и мама. И как недостающий элемент мозаики, неожиданно, но идеально встающий в паззл, из открытой форточки в комнату ринулись потоки ливня - модельки самолетиков, большие и маленькие, сложенные из конструктора и склеенные из пластинок и бумаги. Когда я перевел взгляд с этого дождя из детства за окно, на город уже опускались настоящие большие самолеты, падая отвесно , врезаясь в здания и взрываясь, пытаясь сесть на шоссе.
Было страшно, странно, но так "внутренне сообразно" стоять там и видеть, как мой детский день летающих самолетиков вдруг напоминает о себе и превращается в день падающих самолетов, видимо, мой последний день взрослой жизни.
Это было так прекрасно, что мы условились праздновать этот "день летающих самолетиков" каждый год, такого-то числа августа (какого? августа ли?). Детские стремления отвоёвывать своё место во времени, ставить свои зарубки умиляют, с возрастом эмоциональное отупение настигает большинство и отбирает у них это право в обмен на спокойствие. Такая путинская стабильность, общество потребления.
Никогда больше не повторялось, конечно. Хорошо, что не повторялось. Так этот день случайно, по детской беспечности переступил через ловушку религиозности и навсегда сохранился как звук ветра, чувство высоты и ощущение присутствия стоящих рядом друзей.
***
Несколько дней назад мне приснилось, как я смотрю на Берлин в потоках крупного разноцветного дождя из окна гостиничного номера в многоэтажке. Пентхаусное окно давало ощущение высоты, вне поля зрения, но осязательно рядом были друзья и мама. И как недостающий элемент мозаики, неожиданно, но идеально встающий в паззл, из открытой форточки в комнату ринулись потоки ливня - модельки самолетиков, большие и маленькие, сложенные из конструктора и склеенные из пластинок и бумаги. Когда я перевел взгляд с этого дождя из детства за окно, на город уже опускались настоящие большие самолеты, падая отвесно , врезаясь в здания и взрываясь, пытаясь сесть на шоссе.
Было страшно, странно, но так "внутренне сообразно" стоять там и видеть, как мой детский день летающих самолетиков вдруг напоминает о себе и превращается в день падающих самолетов, видимо, мой последний день взрослой жизни.