Тонким шелком на город ложится вечер. Чтобы сделать как можно нежнее чьи-то встречи. Чтобы стереть все плохое. Пыльное. Земное. И поднять тебя на руки. Так высоко и мягко, чтобы губы разъехались в тонкую улыбку. При-ят-но.

Чтобы слова «боль» и «печаль» растворились на белом снегу. Как кровь. И чтобы весной они проросли в нечто зеленое. Свежее. ( Read more... )

Да, да, да. Многие скажут, что вовсе это не праздник. Это не Новый год, восьмое марта и далее по списку. И так круто делать вид, что тебя совсем не касается «какой-то» там «Валентин» со своими сердечками. Слишком розово? Да. Слишком сладко? Тоже. Но…дай ему шанс.

( Read more... )

Он говорил, что у них разное мировоззрение. Дескать, из-за него они и не могут быть вместе. Он говорил все то, что она и так знала. Давно. Все то, из-за чего и хотела все оборвать. Все то, из-за чего и просила больше не звонить. Не писать. Не приезжать...
( Read more... )

Осень шуршит в сапогах. В теплых шарфах и свитерах слышно, как она дышит. Она бесшумно одевается, красит губы красной помадой - в тон крови или заката, спускается по лестнице и наступает в лужу. Шмяк!

( Read more... )

Над городом -  плотные облака. Дома упираются в них своими шпилями. Но постепенно тонкие солнечные лучи пробивают маленькие отверстия в небе. Становится светлее.
Так и в жизни. Сначала наступает беспросветное время, а потом сквозь него начинает проступать радость. Лучик за лучиком. И постепенно все налаживается.