Aug 16, 2008 23:29
В 94 году мне было 13 лет. В серое, промозглое, неуютное ноябрьское утро нам сообщили, что погиб мой брат Дима. Ему было 18, его убили грабители, когда он был в гостях в Краснодарском крае. "Тело",которое ещё недавно было весёлым, любимым, красивым, добрым и кучерявым братом Димой, тело, как равнодушно было сказано в телеграмме, нужно было забрать. Забирать поехала мама и тётя Тома через Осетию. Боялись, уже тогда были сложности. Когда открывали машину и видели цинковый гроб, пропускали и сочувствовали все- грузины, осетины, русские. Смерть вызывает скорбное уважение.
Почему я это пишу?
Каждая смерть -это трагедия. А для матери это тоже гибель, только за исключением того, что ребёнка похоронят, а ей ходить по Земле и умирать каждый день.
Боюсь, что написалось пафосно. Не судите строго.
В этом журнале я хочу выразить соболезнования всем погибшим. Вне зависимости с какой стороны.
За эти дни я получила много упрёков, что в этих смертях есть и доля моей вины.
Я бунтовала против этих слов.
А сейчас не хочу.
Если есть- приношу извинения. Если нет- всё-равно приношу. Я понимаю, им от этого не легче. Я слишком хорошо помню, что легче в такой момент не бывает ни от чего.
Я скорблю о каждом убитом любой национальности.
У Димы в блокноте были написаны слова любимого им Цоя: "я знал, что будет плохо, но не знал, что так скоро".
Помолчим минуту.
Мне есть чем платить, но я не хочу
Победы любой ценой.
Я никому не хочу ставить ногу на грудь.
Я хотел бы остаться с тобой,
Просто остаться с тобой,
Но высокая в небе звезда зовёт меня в путь...