Фотографии о том, как осень на Сокол пришла
Бабье лето, конечно, нас балует.
Регулярно (!) ловлю себя на самообмане про вечность этого лета, будто бы понедельники взяли и отменили.
Очень уж не хочется пространства, прореженного белым.
Вот этих вот видов, ставших горизонтальными.
Свежий снег только на новенького хорош, а не когда превращается в корочку слегка подсохшего ежедневного хлеба.
Начало мы переживем и перепрыгнем быстро, а дальше зарядит.
Хотя, конечно, обилие оттенков изощряет зрение, но лучше уж по-старинке - внутри холодного, но огненного дня, богатого гибельными цветами.
Вот сейчас сижу, а за окном тлеет, как в камине, осенний витраж.
Листья пожелтели и истончились, а те, что всё ещё зелены, пропускают в два раза больше прощального света, чем багряные и золотые.
Из-за всего этого кажется, что за окном стоит стабильный солнечный вихрь, завихрение, пятна на солнце, максимально приближенные к глазам.
Из-за чего стабильности невозможно ждать ни в политике, ни на сердце, ни под сердцем.
Но пока оно так, как песня, которую, вот-вот, октябрь допоёт, чтобы перейти к другой композиции, записанной на том же самом компакт-диске.
Эти песни отменяют друг дружку, затирают соседей - очень уж экспрессивны.
Как если круглую неделю - пятница.
Но кто это обрушил на нас всю эту непередаваемую гаджетами сложность?
Кто втянул в умирание, которому сопротивляется всё, даже погода?
