(no subject)
Нигде в мире нет, наверное, настолько разношерстной толпы, как в нью-йоркской подземке. Даже на здешних улицах она чуточку другая - во многом зависит от района. А на нашей ветке кого только нет - поезд идет из Бронкса в Бруклин, сквозь Гарлем, фешенебельный Аппер Ист-Сайд, Мидтаун, Уолл-стрит. Эта толпа фантастически разнообразна этнически. На сайте городской справочной службы (можно писать, а можно бесплатно звонить по номеру 311) обещают ответить на одном из 170 языков. Даже если они привирают, ну пусть у них не 170, а чуть не вдвое меньше - сто переводчиков, значит, в этом городе реально разговаривают на ста языках. В каждом вагоне отыщется индус, китаец, мексиканец, кореец, русский.
Но эта толпа колоссально разнообразна не только «вширь» (по национальности, вероисповеданию, сексуальной ориентации и цвету кожи), но и по вертикали. Вот сегодня со мной в одном вагоне ехали: бездомный с непременной тележкой, в которой весь его скарб; тетушка в кашемировом пальто от Ральфа Лорена и явной пропиской на Парк-авеню; здоровенный работяга-негр в заляпанных краской штанах; скромно одетая студентка; щегольского вида мужик с пакетом очень дорогого шоколада; беззубый мексиканец, у которого никогда не будет денег на стоматолога; классический образчик уолл-стритовского клерка с дорогим портфелем. Кто-то спустился сюда, чтобы погреться, а кто-то предпочел бы такси, да на метро быстрее.
Думаю, люди в этой толпе недолюбливают друг друга. И уж точно предпочли бы не соприкасаться локтями. Но мне в этой толпе спокойно. Нет, я понимаю, что шанс нарваться на психопата или наркомана есть везде. Но здесь и сейчас ни национальная, ни классовая, ни расовая, да никакая другая ненависть не может обернуться Манежной площадью, и в этом вагоне никто не станет бить морду пакистанцу или пуэрториканцу за то, что у них морда кому-то не нравится. И дело даже не в том, что про каждого в этом городе можно сказать: «Понаехало», а в том, что американцы учатся жить «с другими». И им это, по большому счету, удается. На прошлой неделе Дашка сдавала «проект» - требовалось написать и собственными рисунками проиллюстрировать рассказ об иммигрантах: о том, как люди приезжали в поисках «земли обетованной», но прежде находили чудовищные условия для жизни (например, кровати в 8 (восемь!) ярусов) и адски тяжелый труд. А потом этот рассказ нужно было прочитать малышам - тем, кто учится в начальной школе.
Мне эта толпа тоже чужая. Но я не могу не думать, что вот почему в нашей московской школе никто не расскажет, как мостит московские же дороги папа у этого узбекского мальчика, и как идеально чисто моет в тетином подъезде на Второй Парковой папа вот этого таджикского. И почему никому нет дела, были ли эти «чужие» дети хоть раз в Третьяковке или хоть в уголке Дурова, рассказал ли им кто про Васнецова и Рублева?... Никакой морали, нет. Просто начал дико раздражать Задорнов.