Сто дней благодарности. День пятидесятый.
Белая сойка
Ты устало садишься в машину, на соседнее сиденье - а кажется - мне на плечо. Ты говоришь об осени и о теплых встречах - а кажется- ты тихо поешь, поешь, и то дробно, то протяжно разливается твой голос в осеннем небе. Ты мечтаешь, ты стоишь планы - а кажется - вот еще веточка вплелась в твое новое гнездо. И обустраивая его ты снова летишь за новыми ветками, выплетаешь узоры по памяти, выводишь вышивку из мечты, вывязываешь кружево нового бытия. Своего и тех, кто рядом.
У тебя внутри меня есть другое имя. Оно белое, как твои волосы. Оно легкое, как перо птицы. Внутри меня ты - Айна. Знаешь, есть такой народ. Айны. Древнее многих. Не знавшие плуга. Собиратели. Охотники. Наблюдатели. Наследники гипербореев. Назвавшие горы и море, ковавшие мечи, наполнявшие колчаны быстрыми стрелами.
Они чтят медведя и рассказывают пришельцам легенду о белой сойке. Будто первый день на земле пробудился от ее крика. Захотелось солнцу увидеть, кто его зовет, и оно поднялось над землей, прогнало вечную ночь. С тех пор солнце поднимается каждое утро, заслышав крик белой сойки. Но не каждому дано увидеть ее, редкую и красивую птицу. Только чистый сердцем и не алчный человек услышит ее пение. Только те, кто подобны солнцу.
Ты - моя белая сойка, Айна и утренняя песня. Та, кто пробуждает и ведет. Терпеливо и музыкально. С пятки - на носок. Шаг за шагом. На переломе суток, на исходе последних теплых дней перед холодами. До рассвета. До тепла.
Ты устало садишься в машину, на соседнее сиденье - а кажется - мне на плечо. Ты говоришь об осени и о теплых встречах - а кажется- ты тихо поешь, поешь, и то дробно, то протяжно разливается твой голос в осеннем небе. Ты мечтаешь, ты стоишь планы - а кажется - вот еще веточка вплелась в твое новое гнездо. И обустраивая его ты снова летишь за новыми ветками, выплетаешь узоры по памяти, выводишь вышивку из мечты, вывязываешь кружево нового бытия. Своего и тех, кто рядом.
У тебя внутри меня есть другое имя. Оно белое, как твои волосы. Оно легкое, как перо птицы. Внутри меня ты - Айна. Знаешь, есть такой народ. Айны. Древнее многих. Не знавшие плуга. Собиратели. Охотники. Наблюдатели. Наследники гипербореев. Назвавшие горы и море, ковавшие мечи, наполнявшие колчаны быстрыми стрелами.
Они чтят медведя и рассказывают пришельцам легенду о белой сойке. Будто первый день на земле пробудился от ее крика. Захотелось солнцу увидеть, кто его зовет, и оно поднялось над землей, прогнало вечную ночь. С тех пор солнце поднимается каждое утро, заслышав крик белой сойки. Но не каждому дано увидеть ее, редкую и красивую птицу. Только чистый сердцем и не алчный человек услышит ее пение. Только те, кто подобны солнцу.
Ты - моя белая сойка, Айна и утренняя песня. Та, кто пробуждает и ведет. Терпеливо и музыкально. С пятки - на носок. Шаг за шагом. На переломе суток, на исходе последних теплых дней перед холодами. До рассвета. До тепла.