Встреча
Ещё чуток о деньгах.
Один недавний случай не даёт мне покоя. Я немножко чувствую себя виноватой. Но точно не знаю.
А дело было так. Был со мной в переписке один автор. Он маститый такой, известный, член всех союзов и звезда регионального значения. Заваливал меня своими стихами так, что мне показалось, что он решил использовать мою почту, как склад.
На некоторые стихи я оставляла отклик, но на длинные подборки сил не было, да и я могла их все прочесть на другом ресурсе.
Автор сильно старше меня, разговоры только о литературе. Однажды он написал, что собирается в Питер и хочет встретиться.
Ну ладно, согласилась.
А тут меня как раз позвали на концерт, вот я и подумала, что удобнее там встретиться. Не бродить же в непогоду, да и вдруг станет скучно (как в воду глядела), а так мы хоть концерт посмотрим. Взяла Катю на всякий случай, надо её тоже в люди вытаскивать.
Дядька этот опоздал. Но это мелочи. Нашли кафе, пришлось побегать вокруг. Вход платный, концерт же.
У меня была с собой тыща рублей - последние до зарплаты. Билет стоил 200 рублей. Зашли, выбрали столик поближе к сцене.
Подходит к нам мальчик-администратор, чтобы взять деньги за концерт. И вдруг этот писатель-поэт говорит: "А у меня денег нет!"
Возникла неловкая пауза. Как нет? Ты же выбрался на концерт, я предупреждала - думаю. Он продолжает: "Ну я же не знаю, как у вас тут в Питере принято". Администратор ждёт. Тогда я достаю деньги и говорю: "Три билета, пожалуйста". Сдача соответственно - 400. Администратор спрашивает: "А есть у вас 100 рублей? Я вам 500 на сдачу дам". Но у меня кроме мелочи на метро и маршрутку не было. Их нельзя было трогать ни в коем случае, мало ли. Я отвечаю: "Нет". Тогда писатель достаёт (внимание!) сложенную пополам стопку денег, где видны 500-рублёвые купюры и отдаёт администратору 100 рублей. Рассчитались.
С этой минуты - всё. У меня почему-то упало настроение. Катя сжалась и сидела, не снимая куртки.
Как назло концерт долго не начинался. Музыканты настраивались, пришлось ждать. Я купила простой воды Кате, чтобы не сидеть за пустым столом, потом мы пошли курить. Писатель стал рассказывать про свои творческие дела и упоминать какие-то имена. Но мне было неинтересно. Я этих людей не знаю. А в голове странное помутнение, а в груди печаль, а в душе тоска, как поёт Гарик Сукачёв.
"А что, тебе неинтересно про того-этого?" - спрашивает. "Да мне как-то пофиг"- отвечаю. И правда - пофиг.
Дальше он делится радостью, что поездку ему оплатили, всё бесплатно - и гостиница, и дорога. Порадовались вместе, ага.
Покурили, пошли обратно. Наконец-то начался концерт. Звук был ужасный, но я песни знаю. А товарищу было плохо слышно, он мало что понимал и пошёл купить себе пива. Пожаловался, что с бодуна. Понимаю. А я купила Кате салат. Совсем девчонка не в себе сидит, аж побледнела. Хорошо, что музыка громко играла, иначе пришлось бы разговаривать, а слова не складывались.
Писатель обернулся к сидящей сзади компании. Потом пересел к ним знакомиться. Потом уходил-приходил...
Мне было неудобно перед дочкой. Я просто сказала, что взрослые разные бывают. Не ссы. Это тоже опыт.
Про себя решила, что как только эти музыканты отпоют, встаём и уходим. Так и сделали. На выходе у барной стойки повстречали нашего знакомца.
- А что, вы разве уходите?
- Да... нам ещё долго до дома добираться...
- Ну... вот... почти не поговорили...
- Да, всё нормально. Жаль, концерт не удался.
- Ну а ты вообще как? Как у тебя с личной жизнью?
- :) Лучше всех.
- А ты, Катя, как?
- Нормально. (Еле выдавила из себя).
Вот и развиртуализируйся. Я в акуе, если честно, до сих пор. Вроде бы человек хороший - и писатель, и поэт, и всё такое...
А как у нас в Питере принято? Да как везде... Может быть, товарищ думал, что я ему поляну должна была накрыть?
А я не врубилась. Вот жеж, жадная... Меня теперь прямо совесть мучает.
__
ПЫСЫ. Вспомнила! Именно этот товарищ как-то попросил меня в письме написать своё мнение о рассказе его друга.
Рассказ мне не понравился жутко. Я написала всё, что думаю, не стесняясь в выражениях. Ну личное же письмо.
А он взял и переслал письмо автору рассказа. Это как? Тот разумеется негодовал, я получила в обратном письме отклик.
Но я от своих слов не отступлюсь.
Рассказ - говно. А там ему ещё какую-то премию вручили. Ничего я не понимаю в этих делах-делишках.
Один недавний случай не даёт мне покоя. Я немножко чувствую себя виноватой. Но точно не знаю.
А дело было так. Был со мной в переписке один автор. Он маститый такой, известный, член всех союзов и звезда регионального значения. Заваливал меня своими стихами так, что мне показалось, что он решил использовать мою почту, как склад.
На некоторые стихи я оставляла отклик, но на длинные подборки сил не было, да и я могла их все прочесть на другом ресурсе.
Автор сильно старше меня, разговоры только о литературе. Однажды он написал, что собирается в Питер и хочет встретиться.
Ну ладно, согласилась.
А тут меня как раз позвали на концерт, вот я и подумала, что удобнее там встретиться. Не бродить же в непогоду, да и вдруг станет скучно (как в воду глядела), а так мы хоть концерт посмотрим. Взяла Катю на всякий случай, надо её тоже в люди вытаскивать.
Дядька этот опоздал. Но это мелочи. Нашли кафе, пришлось побегать вокруг. Вход платный, концерт же.
У меня была с собой тыща рублей - последние до зарплаты. Билет стоил 200 рублей. Зашли, выбрали столик поближе к сцене.
Подходит к нам мальчик-администратор, чтобы взять деньги за концерт. И вдруг этот писатель-поэт говорит: "А у меня денег нет!"
Возникла неловкая пауза. Как нет? Ты же выбрался на концерт, я предупреждала - думаю. Он продолжает: "Ну я же не знаю, как у вас тут в Питере принято". Администратор ждёт. Тогда я достаю деньги и говорю: "Три билета, пожалуйста". Сдача соответственно - 400. Администратор спрашивает: "А есть у вас 100 рублей? Я вам 500 на сдачу дам". Но у меня кроме мелочи на метро и маршрутку не было. Их нельзя было трогать ни в коем случае, мало ли. Я отвечаю: "Нет". Тогда писатель достаёт (внимание!) сложенную пополам стопку денег, где видны 500-рублёвые купюры и отдаёт администратору 100 рублей. Рассчитались.
С этой минуты - всё. У меня почему-то упало настроение. Катя сжалась и сидела, не снимая куртки.
Как назло концерт долго не начинался. Музыканты настраивались, пришлось ждать. Я купила простой воды Кате, чтобы не сидеть за пустым столом, потом мы пошли курить. Писатель стал рассказывать про свои творческие дела и упоминать какие-то имена. Но мне было неинтересно. Я этих людей не знаю. А в голове странное помутнение, а в груди печаль, а в душе тоска, как поёт Гарик Сукачёв.
"А что, тебе неинтересно про того-этого?" - спрашивает. "Да мне как-то пофиг"- отвечаю. И правда - пофиг.
Дальше он делится радостью, что поездку ему оплатили, всё бесплатно - и гостиница, и дорога. Порадовались вместе, ага.
Покурили, пошли обратно. Наконец-то начался концерт. Звук был ужасный, но я песни знаю. А товарищу было плохо слышно, он мало что понимал и пошёл купить себе пива. Пожаловался, что с бодуна. Понимаю. А я купила Кате салат. Совсем девчонка не в себе сидит, аж побледнела. Хорошо, что музыка громко играла, иначе пришлось бы разговаривать, а слова не складывались.
Писатель обернулся к сидящей сзади компании. Потом пересел к ним знакомиться. Потом уходил-приходил...
Мне было неудобно перед дочкой. Я просто сказала, что взрослые разные бывают. Не ссы. Это тоже опыт.
Про себя решила, что как только эти музыканты отпоют, встаём и уходим. Так и сделали. На выходе у барной стойки повстречали нашего знакомца.
- А что, вы разве уходите?
- Да... нам ещё долго до дома добираться...
- Ну... вот... почти не поговорили...
- Да, всё нормально. Жаль, концерт не удался.
- Ну а ты вообще как? Как у тебя с личной жизнью?
- :) Лучше всех.
- А ты, Катя, как?
- Нормально. (Еле выдавила из себя).
Вот и развиртуализируйся. Я в акуе, если честно, до сих пор. Вроде бы человек хороший - и писатель, и поэт, и всё такое...
А как у нас в Питере принято? Да как везде... Может быть, товарищ думал, что я ему поляну должна была накрыть?
А я не врубилась. Вот жеж, жадная... Меня теперь прямо совесть мучает.
__
ПЫСЫ. Вспомнила! Именно этот товарищ как-то попросил меня в письме написать своё мнение о рассказе его друга.
Рассказ мне не понравился жутко. Я написала всё, что думаю, не стесняясь в выражениях. Ну личное же письмо.
А он взял и переслал письмо автору рассказа. Это как? Тот разумеется негодовал, я получила в обратном письме отклик.
Но я от своих слов не отступлюсь.
Рассказ - говно. А там ему ещё какую-то премию вручили. Ничего я не понимаю в этих делах-делишках.