Kiss Me
Больше никто не приходит покурить в пятне фонарного света под ивами. Никто больше не следит холодными привередливыми глазами за моим ежедневным путешествием через административную Лету. Мне больше не от кого прятать глаза, отворачиваться, и незачем делать вид, что я не вижу. Что я не смотрю. Что я не хочу видеть.
Новодельный фонарь кажется красивым под листопадом. Впрочем, достаточно моргнуть, и красивое перестает быть красивым. Оно вообще утрачивает характеристики. Это называется амбивалентностью. Это когда маетно, хлопотно, разбалансированно. Когда до ноющей боли в сердце хочешь, чтобы все было совсем не так, как ты хочешь. Чтобы несмотря ни на что. Чтобы трещала ткань и трещала плоть, и разрывы срастались долго, и чтобы нестерильно, разноцветно и грубо, и вопреки твоим усилиям, а значит - без угрызений совести.
Но под ивами больше никого нет. Я сам занимаю свято место на сыроватой осенней лавочке, сам шарю по карманам, нащупывая зажигалку, сам затягиваюсь. Сам смотрю на людей, спешащих на противоположный берег пятницы. Сам нахожу несуществующие сходства, сам вздрагиваю, сам пугаюсь и сам радуюсь, что это только обман зрения. Окончательно, пусто, прекрасно сам. Что хочешь, то и делай. Где хочешь, там и будь. Как сможешь, так и дыши. Вернись в Сорренто. Это не осколки сердец хрустят под ногами, это просто листья.
Голова болит и тошнит немного. От кофе, от табака, от отвращения. Пойду и куплю себе новые ботинки. Буду оставлять совсем другие следы. Вот сейчас, окурок выброшу и пойду. Ну, всё, всё.
© Robert and Shana ParkeHarrison