День Победы
Я вообще очень по-разному отношусь к всяческим современным веяниям вроде георгиевских ленточек и прочей лабуды, и, как и раньше, считаю, что "Я помню" - это про сердце, а не про полосатый кусок тряпки.
Но в этом году, увидев, как радуется одна бабулька-ветеран глядя на эту самую ленточку, повязанную на сумку одного третьеклассника, плюнула и повязала и себе тоже. Потому что, по большому счету, если это способно принести им радость - я готова хоть трусы на голову натянуть. Наизнанку.
Но речь не о том.
Для меня День Победы - это про то, чего я до сих пор так и не смогла понять. Я прочитала очень много книг о войне, посмотрела очень много фильмов. Были и долгие разговоры с ветеранами, и архивные документы, и поездки на места, и раскопки, и много-много чего еще...
Но понять так и не получилось.
В этом году 9 мая я стояла на невском и смотрела, как по асфальтированной дороге идут ветераны. Черт побери, им по 85 лет, а они идут строевым шагом. Девяностолетняя бабушка с палочкой прошла весь путь от площади Восстания до Дворцовой. Пожилой ветеран проехал всю эту дорогу на инвалидной коляске. Старый десантник один (ОДИН!) строевым шагом, с гордо поднятой головой, шел под знаменем своего полка. Один остался. Один.
Черт его знает, из чего и как делали этих людей. Вроде они на свет появлялись из того же места, что и мы. Но, видимо, было что-то такое, мне пока еще недоступное, благодаря чему они смогли сделать то, что сделали.
Мой дед 9 мая, выпив свою стопку, иногда говорил: "Да что ты пристала? Хочешь куда-то прийти - встаешь и идешь. Забываешь о своих "если", "а может", "ну как же", и идешь. Пока не дойдешь до места".
Может, в этом и было всё дело.
И когда прошла очередная колонна ветеранов, и они оглядывались по сторонам и махали нам дрожащими руками, покрытыми старческими пигментными пятнами, вдруг над невским волной пронеслось дружное, и многократное: "Спасибо!".
И в этот момент я была семилетней девчонкой, стоящей в толпе на параде, с букетом сирени и красным флажком в маленькой ручке, ревущей от смеси жалости и гордости за свою страну, за своих дедушек, и за всех этих - тоже своих - дедушек и бабушек, подаривших мне возможность жить. И быть человеком.
С праздником вас, деда Петя и деда Федя.
И я пойму, обещаю. Я сделаю всё для того, чтобы однажды понять.
upd. Вот он, этот дед. Один.
Но в этом году, увидев, как радуется одна бабулька-ветеран глядя на эту самую ленточку, повязанную на сумку одного третьеклассника, плюнула и повязала и себе тоже. Потому что, по большому счету, если это способно принести им радость - я готова хоть трусы на голову натянуть. Наизнанку.
Но речь не о том.
Для меня День Победы - это про то, чего я до сих пор так и не смогла понять. Я прочитала очень много книг о войне, посмотрела очень много фильмов. Были и долгие разговоры с ветеранами, и архивные документы, и поездки на места, и раскопки, и много-много чего еще...
Но понять так и не получилось.
В этом году 9 мая я стояла на невском и смотрела, как по асфальтированной дороге идут ветераны. Черт побери, им по 85 лет, а они идут строевым шагом. Девяностолетняя бабушка с палочкой прошла весь путь от площади Восстания до Дворцовой. Пожилой ветеран проехал всю эту дорогу на инвалидной коляске. Старый десантник один (ОДИН!) строевым шагом, с гордо поднятой головой, шел под знаменем своего полка. Один остался. Один.
Черт его знает, из чего и как делали этих людей. Вроде они на свет появлялись из того же места, что и мы. Но, видимо, было что-то такое, мне пока еще недоступное, благодаря чему они смогли сделать то, что сделали.
Мой дед 9 мая, выпив свою стопку, иногда говорил: "Да что ты пристала? Хочешь куда-то прийти - встаешь и идешь. Забываешь о своих "если", "а может", "ну как же", и идешь. Пока не дойдешь до места".
Может, в этом и было всё дело.
И когда прошла очередная колонна ветеранов, и они оглядывались по сторонам и махали нам дрожащими руками, покрытыми старческими пигментными пятнами, вдруг над невским волной пронеслось дружное, и многократное: "Спасибо!".
И в этот момент я была семилетней девчонкой, стоящей в толпе на параде, с букетом сирени и красным флажком в маленькой ручке, ревущей от смеси жалости и гордости за свою страну, за своих дедушек, и за всех этих - тоже своих - дедушек и бабушек, подаривших мне возможность жить. И быть человеком.
С праздником вас, деда Петя и деда Федя.
И я пойму, обещаю. Я сделаю всё для того, чтобы однажды понять.
upd. Вот он, этот дед. Один.