Читаю "Последний бой майора Петтигрю" Хелен Саймонсон, и это какое-то очень душеспасительное чтение.
Как, оказывается, мне не хватало ровно этого - этой осторожной наблюдательной размеренности, неяркого язвительного юмора, скромного, молчаливого благородства и stiff upper lip, много лет надежно и безотказно маскирующей бушующее сердце. Летопись потерь и разочарований, смиренная, трезвая ведомость собственных изъянов - это хороший роман про поживших и весьма одиноких людей.
Я бы сказала, что это такой британский ответ "Уве", но опасаюсь, как бы сам факт постановки в сравнение не обесценил каждую из них - они, безусловно, прекрасны и достойны каждая сама по себе.
Мое собственное сердце полнится сдерживаемой нежностью - удивительно, когда прорастаешь к героям ровно той же симпатией, с которой они несмело примериваются друг к другу: когда хотелось бы положить другому руку на плечо, но это кажется почти неуместным вторжением в границы достоинства человека, внезапно показавшего тебе свою уязвимость.
Такая вот негромкая отличная книга.