КРЫМ-ПАЛЬТО-БУМАГА, РАЗ, ДВА, ТРИ!
Самое дорогое пальто в своей жизни я купила в слезах. Слезы лились из меня всю долгую пешую дорогу от Скандинавии на Литейном до бывшей "Смерти мужьям" в начале Невского (интересно, для кого я уточняю, кто меня читает, все эту смерть мужьям помнят). Случайная врачиха (извините за феминитив, я любя), к которой я зашла по порыву сердца провериться, наорала на меня так, что у меня дрожала не только знаменитая челюсть Вронского, а я вся тряслась неконтролируемой дрожью и рыдала. Врачиха хотела разрезать меня вдоль и поперек, срочно, без наркоза и потом нашпиговать острой мексиканской смесью. Иначе, орала врачиха, вы всё. Поняли меня? Всё!
Рыдая я тащилась по солнечному Невскому, я не хотела ВСЁ и не хотела быть разрезанной. В слезах я купила пальто за безумные деньги по любым временам, немножко успокоилась и через пару дней легла под мачете врачихи.
Врачиха, как и пальто, стали бесценным приобретением на века. Ее бешеный нрав и трубный глас пришлись мне исключительно по душе и тельцу. А как еще меня уговорить сделать хоть что-то, если не наорать до трясучки?
Но это не значило, конечно, что я ходила к ней, что называется, "на регулярной основе". Так, раз в пятилетку загляну, послушаю родные децибелы - и опять в кусты. Пальто-то уже есть, больше рыдать незачем.
А тут вот как раз зашла, впервые за десятилетие. Давно не виделись, да! Пока я тихо таяла от восторга встречи, она заполняла мой внутренний образ на компьютере. Орать она стала меньше и тише, и вообще была в этот раз крайне молчалива. Я попросила распечатать, что она там понаписала, у меня врачебная амнезия, я даже выход не могу найти во всяких там больничках, паника атакуэ. Распечатайте, говорю, плиз.
И тут молчаливая врачиха ка-а-ак ХВАТЬ меня за плечо крепкой хирургической рукой! И глаза в глаза уставила мне и спрашивает, внимание!
- КРЫМ ЧЕЙ?
Я ополоумела, честно сказать, и признаться (а я признаюсь) растерялась вдребезги. Просто поплыла я, такая уверенная, что готова к любым вопросам, и что на любой знаю ситуативно верный ответ.
Смотрю, значит, я в ее хирургические (довольно бешеные) глаза и молчу как в пятом классе, когда англичанка, прижав меня к стене, спросила - Леняшина, это твоя мама мне вчера звонила или ты? А звонила ей из автомата маминым голосом, конечно, я. Очень хорошо поговорили тогда с классной о моем недостойном поведении и о том, что мальчишки из-за меня не учатся теперь вообще.
И вот смотрю я внутрь врачихи и нет сил у меня ответить ни так, ни эдак.
Длился этот казус (а может и коллизия) секунды три в земном исчислении. Просветив меня насквозь, врачиха воскликнула:
"Наш Крым! Наш! Поэтому и бумаги у нас - НЕТ!"
И, удовлетворенная своей отменной шуткой, вернулась к компьютеру.
То был ответ на мою просьбу о распечатке, если кто забыл начало.
Выйдя из "Скандинавии", я не рыдала, а ржала сквозь внутренние слезы, и даже хотела купить еще одно пальто, на этот раз внутреннее, но таких денег еще никто не заработал на этом свете.
ПС. Я много и горестно пишу на других ресурсах, извините, что сюда несу не самое горестное.