Субботнее
Вожусь на кухне, одним глазом читаю детенышу книжку ("Бумажные зонтики" Бородицкой). Ваня:
- Мам, а ты так умеешь?
- Как?
- Ну, как тетя вот эта (тычет в книжку) - стихи писать?
- Нет, так не умею.
- А как умеешь?
Вздыхаю. Спрашиваю: про что ты хочешь стихи?
- Про облака.
Ладно, говорю. Стихи не умею, рифмовать - с грехом пополам:
Плывут облака в голубой тишине.
Они равнодушны, конечно, ко мне.
Но я-то все вижу, я вижу вдали
Медведя и лодку у чьей-то земли,
Матроса и вазу, траву и осу,
Собаку, пропавшую ночью в лесу…
И места найти я себе не могу:
Где ждет меня лодка? На чьем берегу?
А пес? Он вернется сегодня домой?
Медведь почему-то худой и хромой…
Плывут облака высоко в синеве,
И им не видна я в высокой траве.
И слез моих тоже не видно -
И это, конечно, обидно.