(no subject)
Добрых тридцать минут мои ноги перебирают в легкой пробежке метр за метром теплой дорожки, вымощенной плиткой старой да брусчаткой многолетней. Дышится легко, остатки теплого, прогретого дневным солнцем воздуха наполняет грудь доверху.
В мысли вплетаются звуки множества инструментов, я слышу флейту, аккордеон, фортепиано. Изредка доносятся звуки испанской гитары.
Я иду на высоченных каблуках, пряча колени под солнечного цвета юбкой, под тяжелой тканью, иду неспешно, уловила запах мужского парфюма, до боли знакомого, но с совсем другими, даже скорее чужими нотками. Меня увязывает за легкой безумной струйкой табачного дыма, связанной узлами с этим парфюмом, что взвинчивает мне память, лихорадочно пытаясь пойти хоть малейшие упоминания этого запаха. Тщетно.
Закаты становятся все тише. Для меня здесь все гораздо тише, сепарация окружения уже проведена без моего вмешательства и теперь слышать свои мысли и слова собеседника становится совсем по-другому.
Я выгрызу себе вены, если не придумаю ничего с возобновлением своих фортепианных курсов.
Домашние заботы, мелкие проблемы, работа... Все это вплелось уже давно и гармонично внутрь меня, не отодвигая далеко мою меланхоличную творческую натуру.
Время засыпать,