"Песня о жопе". Исполняет - Иосиф Давыдыч Сезон.
Уже который год подряд зима у нас наступает в соответствии с Матершынным Календарём. Выглядит это так:
Ноябрь: нихуя, нихуя, нихуя, нихуя…
1 декабря: хуяк!
2: декабря: пиздыкс!
3 декабря: е-ба-ну-ца!
Давеча, часа в четыре утра, возвращались с Кукурузом из присутственных мест. Озлобленные, асоциальные. И трезвые, как нынешний Ельцин - то есть, мертвецки трезвые. А спиртное у нас не продают уже с 22:00. Но мы-то знаем (тут такой смайлик с многозначительно подрагивающими бровями). В общем, зашли в один легендарный магазин, взяли фляжечку вискаря. Продавщица как-то сразу догадалась, что мы покупку для тёплой кухоньки беречь не собираемся. Спрашивает: «Вам, может, «колы», или водички ещё?». «Не, - зевает Кукуруз, указывая на дверь, - там эта поебень замерзает».
В общем, со студенческой поры не распивал я горячительных напитков на ходу, да когда ебун за 30 градусов, да с ветром. Бодрость хлестала из меня, как вода из расколотого унитаза.
А сегодня утром, выйдя из дома, я подумал, что пора бы уже воплотить юношескую свою мечту - и таки подвести к воротнику куртки трубочку-поильник. Чтобы теплые помещения были нужны лишь для возможности смены картриджа во внутреннем кармане, а так - полная автономка…
Но это всё агни-йога, конечно, а ведь есть ещё и не химические способы устранения багов реальности.
Несколько лет назад завалилась к нам в контору некая барышня, приехавшая из южных пердей. Эдакая цырла гламурная. Ну и стали они с одной моей коллегой за жизнь беседовать в уголке. Кроме них и меня в кабинете никого. Они, значит, бухтят о своём, бабском, а я какую-то эпохальщину очередную печатаю. И вот вдруг эта мильпардонья обвинительным, прокурорским тоном, громко заявляет: «А зимой в этом городе секса вообще нет! Потому что тут зимой мужики КАЛЬСОНЫ носят!». И повисла ловкая пауза. Потом я, не отрываясь от клавиатуры, вполголоса, как бы себе под нос, но вполне отчётливо говорю: «Если бы здесь мужики зимой кальсоны не носили, то тут бы и летом секса не было»… И закрыл тему.
Да. Кальсоны. Они самые. А ещё я ношу шерстяные носки-ботфорты. То есть, это не столько даже носки, сколько сапоги. Вязаные сапоги. До колена. Лучше - выше колена, но их редко встретишь. Часто попадаются брутальные такие, из плотных ниток - но в них холоднее. Теплопроводность напрямую зависит от плотности нити, знаете. Так что лучше всего - мягкие носки. Но не рыхлые. И не пушистые. Ни в коем случае - не пушистые. Они скатаются быстро и рваться начнут. Лучше всего - мягкие носки из верблюжьей шерсти. Хотя бы до колена. Я вот сегодня начал обкатывать новую пару. Жена подарила. Серые такие, с простеньким черным как бы скандинавским узором. Как раз до колена. Отличные носки. Четыре километра по морозным ебеням - будто по майскому облаку босиком. И кальсоны ещё. Не, фотку комплекта не буду выкладывать, это личное.
Прекрасно себя чувствую. Тепло, не жмёт нигде, не натирает, сквозняков тоже нет, да плюс страховка от адюльтера. То есть, помимо чисто физического комфорта - ещё и лишние гарантии духовной чистоты.
Я называю этот стиль - «Фритьоф Нансен». Полагаю, у него есть будущее.
Ноябрь: нихуя, нихуя, нихуя, нихуя…
1 декабря: хуяк!
2: декабря: пиздыкс!
3 декабря: е-ба-ну-ца!
Давеча, часа в четыре утра, возвращались с Кукурузом из присутственных мест. Озлобленные, асоциальные. И трезвые, как нынешний Ельцин - то есть, мертвецки трезвые. А спиртное у нас не продают уже с 22:00. Но мы-то знаем (тут такой смайлик с многозначительно подрагивающими бровями). В общем, зашли в один легендарный магазин, взяли фляжечку вискаря. Продавщица как-то сразу догадалась, что мы покупку для тёплой кухоньки беречь не собираемся. Спрашивает: «Вам, может, «колы», или водички ещё?». «Не, - зевает Кукуруз, указывая на дверь, - там эта поебень замерзает».
В общем, со студенческой поры не распивал я горячительных напитков на ходу, да когда ебун за 30 градусов, да с ветром. Бодрость хлестала из меня, как вода из расколотого унитаза.
А сегодня утром, выйдя из дома, я подумал, что пора бы уже воплотить юношескую свою мечту - и таки подвести к воротнику куртки трубочку-поильник. Чтобы теплые помещения были нужны лишь для возможности смены картриджа во внутреннем кармане, а так - полная автономка…
Но это всё агни-йога, конечно, а ведь есть ещё и не химические способы устранения багов реальности.
Несколько лет назад завалилась к нам в контору некая барышня, приехавшая из южных пердей. Эдакая цырла гламурная. Ну и стали они с одной моей коллегой за жизнь беседовать в уголке. Кроме них и меня в кабинете никого. Они, значит, бухтят о своём, бабском, а я какую-то эпохальщину очередную печатаю. И вот вдруг эта мильпардонья обвинительным, прокурорским тоном, громко заявляет: «А зимой в этом городе секса вообще нет! Потому что тут зимой мужики КАЛЬСОНЫ носят!». И повисла ловкая пауза. Потом я, не отрываясь от клавиатуры, вполголоса, как бы себе под нос, но вполне отчётливо говорю: «Если бы здесь мужики зимой кальсоны не носили, то тут бы и летом секса не было»… И закрыл тему.
Да. Кальсоны. Они самые. А ещё я ношу шерстяные носки-ботфорты. То есть, это не столько даже носки, сколько сапоги. Вязаные сапоги. До колена. Лучше - выше колена, но их редко встретишь. Часто попадаются брутальные такие, из плотных ниток - но в них холоднее. Теплопроводность напрямую зависит от плотности нити, знаете. Так что лучше всего - мягкие носки. Но не рыхлые. И не пушистые. Ни в коем случае - не пушистые. Они скатаются быстро и рваться начнут. Лучше всего - мягкие носки из верблюжьей шерсти. Хотя бы до колена. Я вот сегодня начал обкатывать новую пару. Жена подарила. Серые такие, с простеньким черным как бы скандинавским узором. Как раз до колена. Отличные носки. Четыре километра по морозным ебеням - будто по майскому облаку босиком. И кальсоны ещё. Не, фотку комплекта не буду выкладывать, это личное.
Прекрасно себя чувствую. Тепло, не жмёт нигде, не натирает, сквозняков тоже нет, да плюс страховка от адюльтера. То есть, помимо чисто физического комфорта - ещё и лишние гарантии духовной чистоты.
Я называю этот стиль - «Фритьоф Нансен». Полагаю, у него есть будущее.