Календарь сыплется числами,
А мне их шеренги на кой?..
Всё летаю птицами-мыслями
Над своей опустевшей башкой.

То воронами чернокрылыми,
То стервятником, ширя круг;
Голубями давно опостылыми;
Белым аистом, видя юг.

Быть пустой башке всяко приятней,
Когда мыслям она не курятник.