аутсайдер
я не знаю, о чём писать, не знаю,о чём мне говорить,
этот мир, независимо ни от чего, приближается к точке икс,
петь - о чём? если музыку звон превратили в мычание. надо выть?
проживая на этой планете, мне хочется жизнь превратить в ремикс.
я не знаю, о чём писать, не знаю,о чём мне говорить,
этот мир, независимо ни от чего, приближается к точке икс,
петь - о чём? если музыку звон превратили в мычание. надо выть?
проживая на этой планете, мне хочется жизнь превратить в ремикс.
я довольна собой, и довольна любовью. и хватит. довольно. всё.
жаль, что с раннего детства меня понимали собаки. никто другой.
я читала и Ницше, и Канта, и Библию. боже, никто не просёк,
что Земля - это просто площадка для боя. для боя с самим собой.
что ж ты, Господи, нам рассказал о себе, а себя-то и не показал!
так нечестно, как будто ребёнку сказали о солнце, а солнца - нет.
только вечная полночь, и я среди полночи тщетно ищу кинозал,
где смотреть мне ничто, и сидеть в темноте, и заснуть, и увидеть бред.
а за стенкой соседи: они телевизор считают своим божком,
и у них всё так ладно, так складно, и маски к лицу легко приросли,
ну а я, землеподданный сирый скиталец на стиле «svoboda.cом»
стану вечно бродить по иллюзии жизни, в которую нас привнесли.
мама, мама, мне больно, так больно, и очень, что стены горят вокруг,
потому, что Земля - для таких… толстокожих, которым дерьмо - почёт,
ну а я, непонятно откуда попавшая в этот дремучий круг,
просто выпью вина. очень горькая жижа. течёт горячо-горячо.
я поэт. аутсайдер. таких называют изгоями здесь всегда.
остальные живут по шаблонам: родился, женился, пожил, в земле.
я не знаю, о чём мне писать. я не знаю, где водка, а где - вода.
я хочу, чтобы музыка… мать твою… стала красивой. на много лет.
17.01.19.
этот мир, независимо ни от чего, приближается к точке икс,
петь - о чём? если музыку звон превратили в мычание. надо выть?
проживая на этой планете, мне хочется жизнь превратить в ремикс.
я не знаю, о чём писать, не знаю,о чём мне говорить,
этот мир, независимо ни от чего, приближается к точке икс,
петь - о чём? если музыку звон превратили в мычание. надо выть?
проживая на этой планете, мне хочется жизнь превратить в ремикс.
я довольна собой, и довольна любовью. и хватит. довольно. всё.
жаль, что с раннего детства меня понимали собаки. никто другой.
я читала и Ницше, и Канта, и Библию. боже, никто не просёк,
что Земля - это просто площадка для боя. для боя с самим собой.
что ж ты, Господи, нам рассказал о себе, а себя-то и не показал!
так нечестно, как будто ребёнку сказали о солнце, а солнца - нет.
только вечная полночь, и я среди полночи тщетно ищу кинозал,
где смотреть мне ничто, и сидеть в темноте, и заснуть, и увидеть бред.
а за стенкой соседи: они телевизор считают своим божком,
и у них всё так ладно, так складно, и маски к лицу легко приросли,
ну а я, землеподданный сирый скиталец на стиле «svoboda.cом»
стану вечно бродить по иллюзии жизни, в которую нас привнесли.
мама, мама, мне больно, так больно, и очень, что стены горят вокруг,
потому, что Земля - для таких… толстокожих, которым дерьмо - почёт,
ну а я, непонятно откуда попавшая в этот дремучий круг,
просто выпью вина. очень горькая жижа. течёт горячо-горячо.
я поэт. аутсайдер. таких называют изгоями здесь всегда.
остальные живут по шаблонам: родился, женился, пожил, в земле.
я не знаю, о чём мне писать. я не знаю, где водка, а где - вода.
я хочу, чтобы музыка… мать твою… стала красивой. на много лет.
17.01.19.