Снег это на самом деле пух повзрослевших птиц, покинувших свои гнезда
Десять лет назад был 2006 год. Десять лет назад мы были очень порваны, страдали легкой формой шизофрении, разбивая свои ощущения на сотни разных разностей. Старые записи всегда так смешны, наивны, нелепы. Мы меняемся. Боюсь представить, что я буду чувствовать еще через десять лет...
Снег напоминает пух миллионов повзрослевших птиц. Они вылетели из гнезда и разбросали по миру свои молодые перья. Падают, плавно, словно не про них закон притяжения. У изгиба поля улыбается жемчужный чеширский поезд, ожерельем точек-фонариков разделяя поле с небом. А небо низкое, прям касается веток леса возле железной дороги.
Все сильнее происходящее кажется игрушечным. Здесь все можно построить, и разобрать. Здесь сегодня любят, а завтра забывают, сейчас идет снег, колет в лицо тысячью маленьких стрел, а только вчера листва начинала рыжеть и ты все не успевала взять фотоаппарат чтобы сохранить этот рыжий горизонт под блуждающим солнцем. Все очень скоротечно и нет ничего настоящего. Разве что памятники, но это слишком скучно. Так чего же я всю жизнь искала какой-то правды. Вечной любви. Выходит, ее не может быть? И правила у игры меняются каждый день. И каждый день свои министерства придумывают новую политику, перечеркивая вчерашние полосы новостей. Я хочу играть на гитаре, любую песню. Хочу написать стихи, чтобы брали за душу и не обычной рифмой, а необычным посылом всем известных истин. Хочу работать коней, ездить в Москву на машине, и пока что это все, чего я хочу. Эфемерные поиски смысла, той же самой вечной любви, своего человека, себя в конце концов - все это слишком сложно. А в игре все совсем не так должно быть. Я пробовала писать сто целей на ближайшие три года, дошла до 58 и поняла, что половина из них - повторяются в разной форме. Прошло три месяца, а я не выполнила ни одной. Я пробовала читать статьи по мотивированию намерения много зарабатывать и хорошо жить. Мне все это кажется ...пустым. Думаю, а не лень ли это? Или страх перемен. Страх новых возможностей. Это апатия к счастью. Или это когда валюта обесценивается и те деньги, на которые ты мог купить волгу, становятся вдруг эквивалентны стиральной машинке и не больше. Вот как будто мое счастье - могло бы вчера и быть волгой, но сегодня - ничто. И я не чувствую по поводу этого никаких разочарований. Мне все равно.
Живу в деревне. У меня есть поле и лес. И две собаки. Есть даже конь. Черный и толстый. У меня есть дом, и в доме комната. И книги. И множество каких-то непонятных вещей. Надо бы выкинуть половину. Одна собака домашняя, душевная, с толстыми бочками и мультяшно-человеческим взглядом. Местные называют ее "Пятый элемент". Вторая партизанка и разбойница. Конь теплый, с вкусно пахнущим носом, длинной шерстью и белыми копытцами. Характерный, но душевный. И какие-то люди. Но все они ходят по краю сознания, и приходится с некоторыми ставить один чайник на плиту, это иногда раздражает. Мне кажется иногда, что я могла бы заниматься чем угодно. Но я уже не могу придумать другого ежедневного и такого сильного ритуала, который с годами лишь приносит какие-то плоды - работа лошадей. Мне необходимо делать это каждый день. Как я уже писала раньше, я - ежедневный наркоман.
Из выводов: я не Фрэнки. Я не сумасшедший. Я только что приклеила к себе как будто последнюю свою личность. И я теперь не по кусочкам. Я могу синхронизировать все блоги и соцсети и будет один человек. А не десять разных. Или я могу взять свои записи и книгу, которую читаю. Они будут похожи. Я не считаю, что я должна была родиться в другом времени.
Степанид стал совсем взрослым, читает в метро что-то про драконов, и я не могу вспомнить, так ли светятся его глаза как раньше. Не могу вспомнить, хотя видела их. Хочет продавать панкейки, рассчитывает себестоимость. Говорит, что пока не покупают. И собирается снимать квартиру во Франции, на будущий год зовет в гости. Если мне не надоест притворяться, что все это не по настоящему, я останусь здесь. В этой сказке наоборот. А если надоест... то это будет уже совсем другая история...
Снег напоминает пух миллионов повзрослевших птиц. Они вылетели из гнезда и разбросали по миру свои молодые перья. Падают, плавно, словно не про них закон притяжения. У изгиба поля улыбается жемчужный чеширский поезд, ожерельем точек-фонариков разделяя поле с небом. А небо низкое, прям касается веток леса возле железной дороги.
Все сильнее происходящее кажется игрушечным. Здесь все можно построить, и разобрать. Здесь сегодня любят, а завтра забывают, сейчас идет снег, колет в лицо тысячью маленьких стрел, а только вчера листва начинала рыжеть и ты все не успевала взять фотоаппарат чтобы сохранить этот рыжий горизонт под блуждающим солнцем. Все очень скоротечно и нет ничего настоящего. Разве что памятники, но это слишком скучно. Так чего же я всю жизнь искала какой-то правды. Вечной любви. Выходит, ее не может быть? И правила у игры меняются каждый день. И каждый день свои министерства придумывают новую политику, перечеркивая вчерашние полосы новостей. Я хочу играть на гитаре, любую песню. Хочу написать стихи, чтобы брали за душу и не обычной рифмой, а необычным посылом всем известных истин. Хочу работать коней, ездить в Москву на машине, и пока что это все, чего я хочу. Эфемерные поиски смысла, той же самой вечной любви, своего человека, себя в конце концов - все это слишком сложно. А в игре все совсем не так должно быть. Я пробовала писать сто целей на ближайшие три года, дошла до 58 и поняла, что половина из них - повторяются в разной форме. Прошло три месяца, а я не выполнила ни одной. Я пробовала читать статьи по мотивированию намерения много зарабатывать и хорошо жить. Мне все это кажется ...пустым. Думаю, а не лень ли это? Или страх перемен. Страх новых возможностей. Это апатия к счастью. Или это когда валюта обесценивается и те деньги, на которые ты мог купить волгу, становятся вдруг эквивалентны стиральной машинке и не больше. Вот как будто мое счастье - могло бы вчера и быть волгой, но сегодня - ничто. И я не чувствую по поводу этого никаких разочарований. Мне все равно.
Живу в деревне. У меня есть поле и лес. И две собаки. Есть даже конь. Черный и толстый. У меня есть дом, и в доме комната. И книги. И множество каких-то непонятных вещей. Надо бы выкинуть половину. Одна собака домашняя, душевная, с толстыми бочками и мультяшно-человеческим взглядом. Местные называют ее "Пятый элемент". Вторая партизанка и разбойница. Конь теплый, с вкусно пахнущим носом, длинной шерстью и белыми копытцами. Характерный, но душевный. И какие-то люди. Но все они ходят по краю сознания, и приходится с некоторыми ставить один чайник на плиту, это иногда раздражает. Мне кажется иногда, что я могла бы заниматься чем угодно. Но я уже не могу придумать другого ежедневного и такого сильного ритуала, который с годами лишь приносит какие-то плоды - работа лошадей. Мне необходимо делать это каждый день. Как я уже писала раньше, я - ежедневный наркоман.
Из выводов: я не Фрэнки. Я не сумасшедший. Я только что приклеила к себе как будто последнюю свою личность. И я теперь не по кусочкам. Я могу синхронизировать все блоги и соцсети и будет один человек. А не десять разных. Или я могу взять свои записи и книгу, которую читаю. Они будут похожи. Я не считаю, что я должна была родиться в другом времени.
Степанид стал совсем взрослым, читает в метро что-то про драконов, и я не могу вспомнить, так ли светятся его глаза как раньше. Не могу вспомнить, хотя видела их. Хочет продавать панкейки, рассчитывает себестоимость. Говорит, что пока не покупают. И собирается снимать квартиру во Франции, на будущий год зовет в гости. Если мне не надоест притворяться, что все это не по настоящему, я останусь здесь. В этой сказке наоборот. А если надоест... то это будет уже совсем другая история...