Белый шиповник и игольчатый горизонт
Я сделала себе стол. И поменяла штору. Жизненное пространство двадцати пяти лет вернулось, пусть не намного, пусть совсем чуток. Это так важно. Повешу на стенку картинки с важными словами. Веревочки, крючочки, ловцы снов, коготочки и перышки. Все это будет не важно ведь потом. А я об этом пишу. Напишу что-нибудь красивое и вечное?
Листва шепчет сухими ветками, когда ветер ночью дует. Надувает в штору жизнь и холод. По игольчатому горизонту протягиваются мерцающие планеты, небо цвета звенящей вселенной, пустоты, плавно меняется в ночь. Как описать, что так тянет в душе. Как описать, что холодно и жарко, что тревожно и радостно, что непонятно, кто ты прошлый, кто ты настоящий. И что ты сейчас. Мы приезжаем в новые места, мы меняем людей, обстоятельства, профессию. Мы сдираем с себя старую кожу, а новая растет так медленно и так прохладно. И корни обрываются, но сверху тянет чье-то тепло. Корни вырываются из пролитой земли и рассыпаются за ненадобностью. Но так хочется, чтобы они держались за влажную землю привычек, правил, памяти, родных лиц(как они выглядят?). Но все заново не имеет значения. Воздух морозит пальцы, ног в темноте не видно, словно бредешь по дну чернильной реки. Только звезды на небе греют, ноги вязнут. Одинокие цапли на темной стороне осени. Беглые пальцы щипают струны. Следишь за ними. Следишь за звездами. Следишь за белым шиповником, что так быстро растет и ты боишься, что в какой-то момент он вырастет и из тебя тоже. А ведь быть может, он никогда в тебе и не рос. И ты все это придумала. Ты вообще все это придумала, конечно же. Но что теперь с этим делать. И как избавиться от этого чувства разрывающего тебя на части. Без него скучно. С ним невозможно.
...
Листва шепчет сухими ветками, когда ветер ночью дует. Надувает в штору жизнь и холод. По игольчатому горизонту протягиваются мерцающие планеты, небо цвета звенящей вселенной, пустоты, плавно меняется в ночь. Как описать, что так тянет в душе. Как описать, что холодно и жарко, что тревожно и радостно, что непонятно, кто ты прошлый, кто ты настоящий. И что ты сейчас. Мы приезжаем в новые места, мы меняем людей, обстоятельства, профессию. Мы сдираем с себя старую кожу, а новая растет так медленно и так прохладно. И корни обрываются, но сверху тянет чье-то тепло. Корни вырываются из пролитой земли и рассыпаются за ненадобностью. Но так хочется, чтобы они держались за влажную землю привычек, правил, памяти, родных лиц(как они выглядят?). Но все заново не имеет значения. Воздух морозит пальцы, ног в темноте не видно, словно бредешь по дну чернильной реки. Только звезды на небе греют, ноги вязнут. Одинокие цапли на темной стороне осени. Беглые пальцы щипают струны. Следишь за ними. Следишь за звездами. Следишь за белым шиповником, что так быстро растет и ты боишься, что в какой-то момент он вырастет и из тебя тоже. А ведь быть может, он никогда в тебе и не рос. И ты все это придумала. Ты вообще все это придумала, конечно же. Но что теперь с этим делать. И как избавиться от этого чувства разрывающего тебя на части. Без него скучно. С ним невозможно.
...