Танец рук
Мы сидели с ней в кафе. Друг напротив друга, в окружении растрескавшихся древесных спилов и сосудов с законсервированными плодами - дизайнерская «фишка» заведения.
Она рассказывала мне о танцах. Поразительно, но мне совершенно не хотелось смотреть на нее. Ни в глаза, ни в целом на лицо, обрамленное длинными каштановыми волосами. Мой взгляд приковывали ее руки. Они словно жили своей собственной жизнью. Отдельной от тела, но в согласии со словами, жизнью. Будто в каждой ладони пряталось по сердцу, которые своими толчками руководили движениями рук.
Кисти вспархивали и опадали. Костяшки мягко перекатывались по столу. Указательный, средний, безымянный, мизинцевый холмы. Я удивлялась, почему поверхность стола не размягчалась от ее прикосновений? Движения были похожи на любовные касания пекаря к «взошедшему» тесту. Мне казалось, что тыльная поверхность ладони вот-вот оставит впадины на неподатливой глади стола.
Затем ладонь описывала полукруг в воздухе, словно полупрозрачная ткань платья, изгибаясь, следовала за танцовщицей. Подушечки пальцев мелькали - раз-два-три, отбивая неслышный такт. Венчали движения пальцев, которыми девушка взбивала пространство, словно пух, объясняя скрытый смысл танца. Упруго соприкасались папиллярные узоры среднего и большого пальцев, соскальзывая на указательный, ставя восклицательный знак звонким щелчком.
Предплечье, локоть, запястье, кончики ногтей образовывали единую линию, которая, изменяясь, волной подчеркивала и усиливала то, что не могли выразить слова. Выстраивая в особый ритм произносимые фразы.
Я кивала в ответ, а сама, украдкой, запоминала движения ее рук. Любовалась исподволь, подыскивая образы.
В тот вечер я жалела лишь об одном - что в ее руках не было сигареты. Тогда бы дымок взмывал вслед за взмахом кистей, дополнял бы пластику немого танца, кружился бы между нами, извиваясь тонкими струйками, загибаясь в спирали, описывая круги и петляя меж ее волос...
Руки порой так музыкальны!