POSTSCRIPTUM
С Днём Рождения же.
Для меня в первых строчках этого стихотворения - вся суть любви и ее трагедия. Точнее не выразишь.
POSTSCRIPTUM
Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существование для тебя.
...В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения... Увы,
тому, кто не умеет заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи.
Так подумала, наверное, больше других люблю "Прощайте, мадемуазель Вероника" и "Натюрморт".
Не знаю, насколько это правильно, но с И.Б. установились какие-то едва ли не личные отношения. Есть же такая тема, что любимый поэт - это как член семьи. Вот я вроде бы и читаю других поэтов, и "членов семьи" могло бы быть гораздо больше. Но кроме Иосифа ни про кого не могу больше такого сказать.
Ощущение правильного выбора. Гармонии. Совпало все. Не знаю, как еще распинаться, чтоб изъясниться. Ощущение родства. Внезапно наступает тот момент, когда поэт входит в твою жизнь и остается в ней. Ты его как будто знаешь не только как поэта, но и как человека. Не знаю, сколько близких поэтов впускает человек в свою жизнь. Может, он должен быть один. Или меняться со временем. Но пока все стабильно.
Есть, конечно, какая-то иерархия поэтов (у меня по крайней мере). И все так по-разному нравятся.
Че-то я очень влюбленная какая-то.
P.S.
Если Вы всерьез хотите разочаровать родителей, а к гомосексуализму душа не лежит, - идите в искусство (с). Надо же, опять комбо получается.
Сегодня мне сказали, что я вернулась другим человеком и поездка меня изменила. А я думала, что меня даже поход в магазин меняет. Идешь бывает, веселый, за хлебом и вдруг как накроет.
Для меня в первых строчках этого стихотворения - вся суть любви и ее трагедия. Точнее не выразишь.
POSTSCRIPTUM
Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существование для тебя.
...В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения... Увы,
тому, кто не умеет заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи.
Так подумала, наверное, больше других люблю "Прощайте, мадемуазель Вероника" и "Натюрморт".
Не знаю, насколько это правильно, но с И.Б. установились какие-то едва ли не личные отношения. Есть же такая тема, что любимый поэт - это как член семьи. Вот я вроде бы и читаю других поэтов, и "членов семьи" могло бы быть гораздо больше. Но кроме Иосифа ни про кого не могу больше такого сказать.
Ощущение правильного выбора. Гармонии. Совпало все. Не знаю, как еще распинаться, чтоб изъясниться. Ощущение родства. Внезапно наступает тот момент, когда поэт входит в твою жизнь и остается в ней. Ты его как будто знаешь не только как поэта, но и как человека. Не знаю, сколько близких поэтов впускает человек в свою жизнь. Может, он должен быть один. Или меняться со временем. Но пока все стабильно.
Есть, конечно, какая-то иерархия поэтов (у меня по крайней мере). И все так по-разному нравятся.
Че-то я очень влюбленная какая-то.
P.S.
Если Вы всерьез хотите разочаровать родителей, а к гомосексуализму душа не лежит, - идите в искусство (с). Надо же, опять комбо получается.
Сегодня мне сказали, что я вернулась другим человеком и поездка меня изменила. А я думала, что меня даже поход в магазин меняет. Идешь бывает, веселый, за хлебом и вдруг как накроет.