7 ноября
У Акунина опять про революцию. Все обсуждают и осуждают личность Николая II - виноват ли он в революции, и насколько. "Найти виноватого" - любимая национальная игра.
Доставляют комментарии, упоминающие кровавое Воскресенье и Ленский расстрел. Да, это возмутительно... Но по сравнению с тем, что было потом - поцелуй в макушку.
Как легко прослыть Кровавым, особенно когда большинство людей, умеющих читать, ждут твоих ошибок, чтобы возмутиться свинцовыми мерзостями русской жизни, постыдиться за свое немытое отечество, вздохнуть о прекрасном и недостижимом будущем, когда всем будет хорошо...
Тогда было недоспустимо и стыдно (хорошее современное слово - "нерукопожатно") не поддерживать революцию и не вздыхать о свободе. Ссыльные революционеры нагуливали жирок, охотясь на зайцев. Быть довольным и радостным было не модно. Негры же в Африке голодают! Ну то есть мужик мучается и скорбит... Но это не от любви к мужику конечно... Мне кажется, тут много шло от гордости. От того, что мужик виделся таким серым животным, которое необходимо развить... Ничего, что он не хочет - мы же знаем, как лучше... Но сотрудничать с государством в любом виде - говоря современным языком, западло. Гадить - пожалуйста, будешь героем и заслужишь одобрение целевой аудитории.
А потом выяснилось, что нормальная была страна. Не хуже других. Сытая. Развитая. Свободная. Наверное, когда стоишь босиком на краю ямы с мертвецами, и рядом с тобой крестится маленький лишний человечек, за благополучие которого ты так радел, все это видится совсем по-другому... Но в этой ситуации никто не писал эссе.
Наше общество уже много лет похоже на человека, который вдруг проснулся в лесу. Завели. Завели да кинули. Как я здесь очутился? Что было вчера? Было весело. На слабО в космос слетал. Была кровь, своя и чужая, много крови. С кем-то дрался, с кем-то братался, все меня боялись... Зачем? Кто я? Где мой дом? Что мне делать дальше?
Что нам осталось? Пустое осеннее кладбище у разрушенной церкви. Черные ветки с колтунами птичьих гнезд. Серое низкое небо. Запах печного дыма. Быстро наступивший темный холодный вечер и огоньки окон вдали...
Доставляют комментарии, упоминающие кровавое Воскресенье и Ленский расстрел. Да, это возмутительно... Но по сравнению с тем, что было потом - поцелуй в макушку.
Как легко прослыть Кровавым, особенно когда большинство людей, умеющих читать, ждут твоих ошибок, чтобы возмутиться свинцовыми мерзостями русской жизни, постыдиться за свое немытое отечество, вздохнуть о прекрасном и недостижимом будущем, когда всем будет хорошо...
Тогда было недоспустимо и стыдно (хорошее современное слово - "нерукопожатно") не поддерживать революцию и не вздыхать о свободе. Ссыльные революционеры нагуливали жирок, охотясь на зайцев. Быть довольным и радостным было не модно. Негры же в Африке голодают! Ну то есть мужик мучается и скорбит... Но это не от любви к мужику конечно... Мне кажется, тут много шло от гордости. От того, что мужик виделся таким серым животным, которое необходимо развить... Ничего, что он не хочет - мы же знаем, как лучше... Но сотрудничать с государством в любом виде - говоря современным языком, западло. Гадить - пожалуйста, будешь героем и заслужишь одобрение целевой аудитории.
А потом выяснилось, что нормальная была страна. Не хуже других. Сытая. Развитая. Свободная. Наверное, когда стоишь босиком на краю ямы с мертвецами, и рядом с тобой крестится маленький лишний человечек, за благополучие которого ты так радел, все это видится совсем по-другому... Но в этой ситуации никто не писал эссе.
Наше общество уже много лет похоже на человека, который вдруг проснулся в лесу. Завели. Завели да кинули. Как я здесь очутился? Что было вчера? Было весело. На слабО в космос слетал. Была кровь, своя и чужая, много крови. С кем-то дрался, с кем-то братался, все меня боялись... Зачем? Кто я? Где мой дом? Что мне делать дальше?
Что нам осталось? Пустое осеннее кладбище у разрушенной церкви. Черные ветки с колтунами птичьих гнезд. Серое низкое небо. Запах печного дыма. Быстро наступивший темный холодный вечер и огоньки окон вдали...