Наша литература отталкивающе современна))
Все эти "трещины мира", проходящие "через сердце поэта", оказались удручающе поверхностными. Как и "смерть автора". Как и "конец поэзии". Всё вмиг оказалось бессильным. Не нужно больше стремиться сделать что-то с миром - это всегда оставляет тебя на его поверхности. Воскрешение поэзии не так уж и значимо - потому что оно ещё не произошло. Она не умерла, но уснула. Она не умрёт, но изменится. Не так, как хочется, потому что тех, кому хочется, уже не будет.
Тайна будущего - энтелехия. Нельзя разделить свободу идущих на смерть, приветствуя цезаря, и познающих Поднебесную, не выходя со двора. Разделяющий становится бессилен, потому что разделил лишь самого себя.
Матери истории никто не ценен. Любой круг общения искусственен как геометрическая фигура и вполне естественен - как стадо, где овцы думают, что пастух их любит и потому приводит их на тучные пастбища. Бараны, вас просто едят.
Вы читаете в Библии об ангелах, трахавших ваших жён, а в это время те же самые ангелы продолжают вас пасти.
Ваше небо наклонилось, а вы просыпаетесь лишь затем, чтобы писать никому не нужные стихи. У вас нет мужества отказаться от этого, потому что вы ничего не видите вокруг себя. У вас нет даже обычного здравого смысла. По той же причине.
У вас, в общем-то, нет ничего. Понимание этого было бы спасением. Но его тоже нет.