Oct 20, 2010 00:49
Возможно, и есть что-то более убогое, чем пытаться выразить словами чувства. Даже если это всего одно (и к тому же - из пяти основных) чувство - выражать его словами - нужно быть инвалидом умственного безделья. Впрочем, есть мнение, что если ты не способен выразить словами то, что чувствуешь, то, - должно быть, ты просто не имеешь представления о предмете своих размышлений, что бы ты ни говорил.
Обоняние - не то чувство, которое делает для меня картинки созидания. А еще цветы - не самый беспроигрышный знак внимания. Однако когда мир начинает благоухать бархатистой сиренью или созревать и наливаться соками с тонким и сладким ароматом акации - запах становится необходимой частичкой мозаики любви к миру, кторый сделает и больше только встав на свое место. А в остальном… конечно, есть розмарин к мясу, есть корица в сдобе, есть аромат хорошего кофе… Есть еще любимые духи и терпкий запах вишневой косточки из туалетной воды моего детства, нотки которой я не могу уловить в современной парфюмерии как ни стараюсь. Это приятно, любимо, но не столько всеохватывающе что ли…
И вот еду я сегодня в трамвае. За окошком наблюдаю здания в мавританском стиле, рядом с которыми загораются осенними спичками деревья. Стекла домов плавятся в их огне и стекают прозрачной лавой в частые лужи, в которых нет ничего, кроме отражения пепелища надолго мокрого асфальта и размоченной до грязи пыли. И входит тут в трамвай бабушка с букетом каких-то простых поздних цветов. Вроде бы - дубки. Так их у нас называют. И на весь трамвай распространяется их теплый аромат. Он нежен, но не юн по-весеннему. Он силен, но не тяжел по-летнему. Он тёплый, но не воспоминаниями о горячей чашке чая, которую ты пьешь маленькими глотками, глядясь в узорчатое зеркало зимнего окна. Это совершенно особенный аромат. В нем нет ни слов прощания с надеждой на скорое все же свидание, ни сожаления о жарких днях. Сама осень гладит тебя по щеке этим ароматом, без свойственного ей обычно насмешливого презрения. Ты вдыхаешь, и никак не можешь привыкнуть к нему, растворяя в своем настроении, что не покидало тебя весь день - раздробленного беспокойного сна, неурядиц и частой мороси, что полезна для кожи, но так часто не полезна для души. Этот аромат греет озябшие пальцы, гладит по распушенным от влажности волосам. Хвалит за что-то. Ты улыбаешься - он улыбается в ответ.
Но пора выходить. Двери открываются и осень с силой дует мне в лицо сдувая со лба порядком отросшие волосы. Хоть не плюет и то хорошо. Эта чертовка с тонким личиком в обрамлении колец ярко-рыжих кудрей умеет притвориться ангелом, чтобы влюбить в себя до беспамятства. Ты будешь петь ей серенаду, а она окатит тебя из ушата дождей, и ты будешь счастлив под ним оказаться. До одури счастлив, хоть и мокрым на сквозь. Она будет гнать тебя до дома, вышвыривая всю громко звучащую посуду грома с кухни погоды тебе в след. А ты, дойдя до дома, высохнув и кое-как - пьяный от счастья доживший до ночи - упадешь в кровать и еще долго не сможешь заснуть - так сладко будет замирать сердце и так долго радостные, счастливые мысли ни о чем будут щекотать разум. А заснешь ты как-то случайно, и разбудит тебя будильник или требующий завтрака кот. Твоя вчерашняя эйфория и бодрость оставили след лишь в суровом разуме, что еще вчера требовал от тебя не быть таким идиотом и хотя бы открыть над собой зонт. Кап-кап-кап… Осень, ты плачешь? Она шевельнется и складки ее сложных вычурных одежд зашуршат. Сделает шаг к тебе. И второй. И тут же обманет и вспорхнет куда-то совсем далеко, чтобы оттуда раскачивать интуитивным материнским ритмом колыбель всего мира. Детки будут сонными целый день и постоянно сладко зевать, а взрослые… Кто злиться на слякоть, кто грустить о несбывшемся, кто - о сбывшемся, а кто-то непременно напишет прекрасные стихи. Осень, что же делать с тобой - почему ты то чудовище с пронзительным взглядом, то нежная красавица с теплыми ладонями?
...Привыкай, детка. Впрочем, нет, я не дам тебе к себе привыкнуть.
Шуршание палой листвы и все еще тянущийся за мной шлейф аромата дубков. От стайки листьев отделяется один и смешно царапая асфальт бежит за мной как щенок. И я хоть и не до одури, но счастлива. И да будет счастье всем нам. Даже если это счастье для некоторых в любви к душевному смятению и одиночеству в толпе или вдвоем. Именно оно дает ту интеллектуальную наполненность при эмоциональной опустошенности. Или как-то там еще... Кто я такая чтобы рассказывать о правильном счастье?
Даже осень смолчит.
И продолжит мучить и окрылять.
псевдокрасивости