Островитяне
Все мы немного оттуда, с острова, где раньше хотелось жить всегда. Чтобы посылать все к черту и сломя голову мчаться через мосты на материк. Ночью, может, даже в дождь, на попутке, с отчаянным водителем, который боится не успеть еще больше, чем ты.
Мимо сумасшедших на самокатах. Мимо роллеров. У них нет шансов, но они не сдаются.
А кто не мчался, значит, ждал. Чтобы потом греться красным сухим из гастронома, который потом станет легендой.
а штопор просить у дальнобойщиков. Они не успели просто потому, что им некуда было успевать.
А кто не мчался и не ждал, многое потерял. Я не о Питере и не о мостах сейчас, я вообще. Для кого-то весь Владик как Васильевский остров.
Теперь не знаешь, куда все это деть. Вытрясти из себя чертов июль вместе с его разводными мостами.
- Вот уже неделя, как закончился этот месяц.
Вот уже год как продолжается июль.
Для меня новый год начинается с него. А Питер начинается с острова.
Остров сильно сдал без июльских людей. Надо бы бежать, пока не поздно. Пока он не выпил все хорошее до последней капли и не оставил одну зависть к самой себе. Бежать с подоконника в коммуналке, где за минуту остывает чай и тюль предательски рвется в белую ночь. Где в последнее время проходит вечер пятницы.
Куда-нибудь в спальный район. Чтобы фетишисту, который сидит внутри, не за что было ухватиться.