О бестолковости лета
Вот и лето на исходе. Глупое, бессмысленное лето. Куда-то ходилось, с кем-то говорилось, куда-то даже ездилось. Но ничего не сделано из запланированного. По правде говоря, вообще ничего не сделано. Так, одни отметки в календаре да ошмётки дурных снов. Воистину «за рубашкой в комод полезешь, и день потерян».
К концу этой вечной сессии мозг настолько переполнился информацией, что я оказалась не в состоянии что-либо вообще воспринимать. Новости я читала только тогда, когда случалось что-то явно способное прорваться через информационный вакуум, как смерть Брэдбери, посадка марсохода или смерть Нила Армстронга. Да и здесь явно виден общий мотив. За это лето, за два полных месяца я прочитала 3 (прописью: три) книги, одна из которых короткая пьеса, а другая - паралитературная научно-фантастическая беллетристика семидесятых годов. Кажется, это рекорд последних лет пяти. Вернее, антирекорд. Кажется, единственная вещь, которую я оказалась способна делать после полутора месяцев насильного, до тошноты, кормления себя кашей из чужих букв - смотреть сериальчики. Желательно, не требующие сильного интеллектуального вовлечения в происходящее. Иначе я не могу объяснить такие вещи, как, например, проглоченные за три недели пять сезонов «Доктора Кто» или комедийный мрак и ужас вроде «Лиги джентельменов» или, прости господи, «Офиса». И так далее, и тому подобное. Может, когда-нибудь разрожусь большой простынёй в оправдание глупых телесериалов.
As simple as that. Побочным эффектом, правда, оказался тот факт, что я уже второй месяц думаю и вижу сны на английском с чистейшим акцентом RP (и иногда шотландским, но это так, guilty pleasure). Будем считать, что это единственная полезная вещь, сделанная за это невыносимо долгое и тошнотворно бестолковое лето.