Из тех, что в ритме шага
* * *
Над развесёлой Фонтанкой, над трагической Мойкой
день растекается белый -- что хочешь, то и пиши.
Стань декадентской музой, стань институткой бойкой,
если увидишь сфинкса -- за ухом почеши.
По обветшавшим набережным, вдоль фасадов пятнистых
день ведёт тебя бережно, собственной белизны
словно не замечая -- в гипсовых ли горнистах,
в мраморных кифаредах, досматривающих сны.
Стелется сам под ноги, ластится и клубится,
что с ним таким поделаешь этой ранней порой.
Можно тихо заплакать, можно молча влюбиться,
особенно если к пейзажу будет добавлен герой.
Он тебе после высушит варежки на сушилке,
сварит кофе с корицей и сгинет. А впрочем, брось,
это чужая память, железы и прожилки --
что же тебя по-детски прохватывает насквозь?
В изжелта-белой бурке ангел ёжится немо,
но согласись, пока что разницы никакой,
в долг тебе или даром отпущены белое небо,
белый лёд вдоль канавки, белый дым над рекой.
16/19.02.2017