Про Поэта
И ты живешь спокойно, и, в общем, хорошо. Но, главное, конечно, спокойно, после всего того чада кутежа и взрыва мозга, что был.
А потом в тебя влюбляется поэт. Нет, Поэт. И читает тебе стихи в шумном клубе посреди танцпола, в супермаркете посреди винных рядов, на раскладушке на кухне коллеги, где пять человек пытаются уснуть.
И он рыж, бездушен, хорош поэтически ( ты это знаешь, так как лингвист), взгляд колкий, нос ломаный, даже три раза, плюс один микроинсульт, улыбка до крайности нахальна и оскалиста, знает про тебя все чувством животным ( боже, я вижу, выбирать ненавидишь, вечно мечешься, черт, Маст, вечно что-то корчишь из себя, да расслабься, тебя же насквозь видно).
Он, черт, всю душу свою тебе рассказывает, захлебываясь, выблевывая ее на колени да все стихами. Да все про тебя. И подмечтает все: любишь нирвану? По лимонову небось сохла? Евгеника любимая наука? Какой твой год? Небось 2006-2007? И все, сука, без контакта, твиттера и прочего.
Он говорит: Маст, было разное, но, черт, ты... Засела в голову и я бы рад забыть, но никак. Не надо бы нам знакомиться. Теперь стихи все о тебе, целый цикл уже набрался.
И ты такой чертов скептик: хмылишься, зубоскалишь, льстит, конечно, но на твоем счету и поэты, и прозаики, и музыкантов пара десятков.
И говоришь ему: П.,ты мил, наверное, но я люблю другого.
Posted via LiveJournal app for iPhone.