Когда деревья были маленькими...
Оказывается, смотреть на деревья, когда-то посаженные твоими руками и выросшие, может быть не только радостно, но и очень грустно.
Вчера я была под Новгородом и видела сад, который сажала 24-20 лет назад. И деревья выросли выше дома, это огромные лиственницы, разлапистые туи, высоченные кусты жасмина, гигантские какие-то облепихи, яблони... три веточки, привезённые бунтующими девочками, тайно-через-кордоны (см. предыдущий пост) ходившими на службу в Вербное Воскресенье в Лавру на всенощную, а потом поставленные в воду и пустившие корни, выросли в заросли вербы и, одна, оказавшись ивой - в гигантское плакучее дерево.
И мне стало не то чтобы печально, но как-то так... мои деревья выросли, моя дочь, которую я, кажется, вот вчера рожала таким же жарким июльским днём, скоро празднует двадцатилетие.
Моей мамы нет уже 12 лет, а её вещи так и лежат, будто она вчера встала и ушла.
Я вспомнила вчера, как мама объясняла мне, маленькой, значение слова "ностальгия". Она сказала, что это тоска человека, который уехал в дальнюю страну, по своей родине.
Ностальгия охватила меня вчера, и это было очень тяжело. Тяжело видеть мальчишескую рубашку своего бывшего мужа, который всё-таки уехал в дальнюю страну - помню, как мы с ним шутили: мы с тобой умрём в один день на разных континентах.
Тяжело расставаться со всем этим.
Тяжело видеть, как выросли твои деревья и дети, глупо так говорить - ведь это счастье, но это и есть ностальгия. По дальней оставленной родине - юности.
Я знаю, что могу ещё раз посадить сад, и он успеет вырасти, надеюсь. Я могу вырастить ещё детей, если будет на то милость Божия, то и своих.
Когда я еду в новые города и страны, я чувствую себя начинающей жизнь заново, открывающей новые места.
Но есть места, и они всегда будут со мной, где волей-неволей понимаешь, как много ты уже прожил.
Потому что твои деревья и дети стали большими.
Вчера я была под Новгородом и видела сад, который сажала 24-20 лет назад. И деревья выросли выше дома, это огромные лиственницы, разлапистые туи, высоченные кусты жасмина, гигантские какие-то облепихи, яблони... три веточки, привезённые бунтующими девочками, тайно-через-кордоны (см. предыдущий пост) ходившими на службу в Вербное Воскресенье в Лавру на всенощную, а потом поставленные в воду и пустившие корни, выросли в заросли вербы и, одна, оказавшись ивой - в гигантское плакучее дерево.
И мне стало не то чтобы печально, но как-то так... мои деревья выросли, моя дочь, которую я, кажется, вот вчера рожала таким же жарким июльским днём, скоро празднует двадцатилетие.
Моей мамы нет уже 12 лет, а её вещи так и лежат, будто она вчера встала и ушла.
Я вспомнила вчера, как мама объясняла мне, маленькой, значение слова "ностальгия". Она сказала, что это тоска человека, который уехал в дальнюю страну, по своей родине.
Ностальгия охватила меня вчера, и это было очень тяжело. Тяжело видеть мальчишескую рубашку своего бывшего мужа, который всё-таки уехал в дальнюю страну - помню, как мы с ним шутили: мы с тобой умрём в один день на разных континентах.
Тяжело расставаться со всем этим.
Тяжело видеть, как выросли твои деревья и дети, глупо так говорить - ведь это счастье, но это и есть ностальгия. По дальней оставленной родине - юности.
Я знаю, что могу ещё раз посадить сад, и он успеет вырасти, надеюсь. Я могу вырастить ещё детей, если будет на то милость Божия, то и своих.
Когда я еду в новые города и страны, я чувствую себя начинающей жизнь заново, открывающей новые места.
Но есть места, и они всегда будут со мной, где волей-неволей понимаешь, как много ты уже прожил.
Потому что твои деревья и дети стали большими.