Пиши, родная, слышишь, страницы шепчутся,
Просят слов на себе подержать новых.
Если что-то болит, то оно не всегда лечится,
И все, что есть, всегда правда, просит иного.
Ветер, видите ли, стал железным,
Просит внимания к своей персоне.
Облетает подворотни конвоем надменным,
Задерживаясь подолгу на чьем-то перроне.
А мне ему верить, оправдываясь будто? Don'
(
Read more... )