(no subject)
Пустое шоссе где-то под Рязанью, глубокая ночь. В машине едут ма, я, за рулем сидит мамин брат, за окном ничего не видно, сплю спокойно. Даже если б у авто отказали фары и оторвало колесо, я бы точно так же мирно спал - знаю - дядька будет вести как по рельсам. Редкие фуры будят встречным светом, так что ма, по обыкновению, резко просыпается, как все женщины в нашей семье, и как-то бессознательно спрашивает где мы, словно это имеет какое-то значение или она отличает городишко М. от точно такого же Н. Вряд ли их вообще кто-нибудь отличает, особенно ночью, разве что в одних сильнее ощущается тяжелый, землянной, запах нефти. Факелы нефтезавода будут подпитывать восходящее солнце, но пока еще рано. Снова засыппаю. Я не вернусь сюда больше никогда.
Дядя В. мне нравился больше остальных родственников, семья-то многодетная, есть выбор кому отдать предпочтение - к кому наведываться в гости первому, где интереснее всего заночевать и у кого во дворе можно смело оставить велик, зная что его не расхуячат другие родственнички. Само собой есть кого и ненавидеть - не без урода же.
Семья перебралась сюда в конце 80-х. Карабахский конфликт был в самом разгаре. С кипящей кастрюлей воды на плите и топором у входной двери особо не защитишься, да и играться бы с ними никто не стал - пришли, вырезали всех, пошли дальше. Нужно было уезжать, куда-нибудь и срочно. Так ты и становишься беженцем. Безликой, будто самим ветром гонимой искрой из очередного кострища человеческой ненависти. Этот огонь не гаснет никогда. История не учит ни чему. Позади лишь вакуум. Впереди неизвестность, а с ней минус один часовой пояс, минус работа, квартира, минус друзья и всё остальное. Одно хорошо - здесь не так дует, жаль что зимой не +5, а минус 30.
Ма улетает раньше, до Карабаха. 23 года, шило в заднице, бесконечные ссоры с родителями, трагический разрыв с почти женихом. Здесь больше делать нечего. Горящие мосты за спиной лишь освещают путь впереди. Ей будет сниться родной дом, каспий, ослепляющий солнечным зайцами, пикники с друзьями, гитарами по выходным, цивильные, без траходромов, купание в том же каспии при свете луны - да, это особенно. Но все равно, не будет ни дня сожалений.
Среда. По мнению видных ученых, самый паскудный день недели это вторник. Понедельник я прогулял, вернулся домой заполночь. М. сказала что он был насыщеннее, чем весь прошлый месяц. Промолчал - на самом деле согласился. Она по - быстрому набила сообщение своему, что будет позже чем обещала. Хорошая девочка. Метро везет нас с ветерком, всех пассажиров ждет второй рабочий день, вместе с резким похолоданием, октябрьской простудой, так что особенно нежным рекомендуется не забыть про шарфы и шапки - то самое межсезонье, когда можно встретить на улице типа в шортах-шлёпках, а затем и какую-то дуру в шубе. Телефон уже звонит, как колокол на ринге - всё, пока хватит, расходимся по углам. На секунду кажется, будто нам обоим не так уж хочется. Ладно. Надо прощаться и идти. Нет более оотвратительного, чем брести домой среди глухой ночи - вот она эссенция настоящего одиночества. Будто тебя выгнали и всё что остается, так это шагать в надежде приються хоть где-нибудь. В такие моменты трамвайная остановка с мерзнущими ханыгами или пусткая парковка маркета - куда милее, чем та кровать, где ты обычно просыпаешься. У В. была такая манера - постоянно выталкивала меня среди ночи. Для нее это было нормально - ведь нужно выспаться привести себя в порядок завтра много дел. Вот тогда-то я и наелся этим походами домой с чувством обидного непонимая и желанием дать за такую бесцеремонность ляща. Впрочем, что тут непонятного.
Проспект пуст. Обещанный холод, нет смысла спешить или напрягаться от ментовских мигалок, но как-то иначе не выходит. Всё здесь, каждая улочка, давно знакомо и напоминает о чем-то, что давно пора забыть. Я люблю этот город. Он как детский дневник, который до того наивно-личный, что рад бы его сжечь, да не можешь. И ненавижу этот город по тем же, одинаковым причинам. Так и бреду глазами по строчкам-улицам. Как беженец. Как-то раз у метро, вдоль этого же проспекта, утром, увидел перекоти-поле. Подумал : круто. Откуда ? Может это был какой-то арт-терроризм - кто-то специально разместил его возле спуска в метро, чтоб спешащие и деловые в час-пик людишки, увидев это расиздяй-растение, призадумались хоть на миг, чем они там занимаются по 8 часов в день в своих кондиционированных офисах и не только.