(no subject)
Знаете, говорю, Таня, подписка на год это замечательная идея, тем более как вы говорите мне в подарок дадут шампунь, но боюсь что через год я уже буду в родных сердцу ЗСУ, понимаете ? Говорит, что понимает. Так что давайте без шампуня и на полгода. Почту ? Диктую : нутакиедела пёс джимейл ком. Да я серьезно, записываете ? Н - надя.
В известной книге, есть персонаж по имени Вильке. Гробовщик Вильке. У гробовщика есть мастерская, в которой стоит несколько образцовых изделий, несколько тех что еще только готовятся быть последним пристанищем, в мастерской полно необходимого рабочего инструмента, пол там усыпан стружкой, а в воздухе таится аромат разных пород древесины. К слову, с работой у Вильке все хорошо, даже в войну, особенно в войну. К чему я ? По сюжету, у Вильке есть интересная особенность - по ночам, ближе к полуночи, а если точно то час после нее, у гробовщика наступает /час духов/, ну вот такой дивный момент, когда герою особенно страшно жить, когда в голову лезут всевозможные суеверия, когда остается только лишь пить, но не в одиночку, а о самоуважении предпочтут не вспоминать. Какое может быть самоуважение ночью ?
Это будет мой последний пост - вы где-нибудь видели книжку где страницы не заканчиваются ? Этакий ночной кошмар корректора или редактора, если конечно они у вас есть. Говорят, все кошмары условно делятся на группы и в принципе, легко читаются, так как например фобии. Услышал вот, что чуваку снится как за ним гонится агрессивно настроенный бомж с целью пырнуть ножем, ситуация рядовая, только нож у бездомного испачкан в каком-то паштете и именно это и пугает чувака. Не сама близость смерти от ножевого ранения, а то что нож нечист. Сам же могу поделиться кошмаром как за мною идут автоматы с газировкой, синие такие или серые, пшикают газом, стучат ножками, гремят железом - ведут себя вызывающе, даже воинственно. Что хотят - непонятно, просто преследуют, монотонно издавая те ужасающие звуки, так что не видя их, услышав характерный грохот, уже становится дурно - они, идут, за мной.
Итак, что происходит с Вильке в тот самый час. Естественно и очевидно, что шквал мыслей начнется с непреодолимого как быть и что делать.
Беспокоится всерьез я стал когда на дне рождении, на котором из года в год происходит самая чернушная вечеринка, когда подьебки рикошетят от стен попадая всегда в кого-нибудь : женщин детей инвалидов негров арабов азиатов инвалидов верующих животных и просто в того кто сидит напротив, когда горячо настолько, что забываешься полностью. В этот раз все сели и молча ели. В еду не было подсыпан какой-то депрессант, вино настоящее, публика та же и давно знакома, но так уныло не было никогда. Будто вместо столового ножа, у каждого было по дамокловому мечу. Мне стало легче, что не один я конченный (рецепт по поиску родственных душ), но об этом говорить не стал. Тусовки выгорают. Время такое, возраст такой ? В чем дело, что случилось с нами ? Раньше флегмой был я, теперь эту одежку примеряли и другие, и знаешь, костюмчик сидит. Мейнстрим, блять !
Час духов. Каждый пост, это не только ковырялово шести блокнотов, это трепанация воспоминаний, оставаясь наедине с собой, ночью, особенно ночью, это нагоняет тучи в моей голове. Утром же все пройдет, как рукой снимет. Будто совсем другой человек писал. Как в том кино с дурацким Катчером - каждый кам бек в прошлое наносит повреждение мозга и можно в конце концов доиграться, так ничего бляха и не изменив.
спасибо тем кто читал с удовольствием, это подтверждало, что одно и то же можно прочувствовать совсем по-разному.
полет нормальный, приборы не врут, все герои остались живы, именами лишь вертел как хотел.
///
просто у меня не получалось как я хотел
как говориа мама : не можешь - не мучай