(no subject)
Оглядываясь назад (во, какие штампы я знаю!), я поняла, что увлечение античностью закончилось у меня по выходе из подросткового возраста. Конечно, остались мифы и символика как часть культурного кода, осталось восхищение искусством формата: "ух, как они умели!", но любви - любви не стало. Мне виделся безжалостный мир под безжалостным солнцем, резкая граница света и тени. Герои мифов - игрушки богов, капризных и жестоких, как избалованные дети. Полководцы и философы - игрушки полисов, что сперва возносили их, а после обрекали на изгнание или смерть. Безжалостное совершенство поздних скульптур. Нечеловеческие, козьи улыбки ранних кор и куросов. Среди нагромождения, огромного культурного пласта жестоких мифов, подвигов, гражданских добродетелей редкие проблески человечности, задевающие, трогающие сердце.
Гектор, добрый и сильный человек. Почти единственный взрослый среди бородатых, одетых в медные доспехи подростков, что неистово ссорятся, мирятся, состязаются в крутизне, вопят от боли или радости и по-подростковому видят лишь себя, собственную боль. Вторым взрослым был Одиссей, и он-то не был добр: хитрец, трикстер, несгибаемый странник, предводитель, бросивший своих людей.
Мягкая прелесть танагрских статуэток в музее. Красная глина ваз, которых касались людские руки.
Марк Аврелий, наследник греческих философов, усталый человек на тяжелой, неблагодарной работе.
Если напрягусь, наверное, вспомню еще. Повторяю: я пристрастна и пишу сейчас лишь о своих ощущениях.
С современной литературой на античные сюжеты отношения тоже особо не складывались. Нравится "Чрезвычайный посол" Голдинга, тонкая ироничная стилизация.
"Сивилла" Лагерквиста - история избранницы бога. Женщина, которую божество сперва щедро одарило и жестоко ограбило, а после за отступничество лишило всего, не сломалась и не восстала, не прокляла и не пала ниц, а сохранила верность себе.
И совсем недавно в журнале umbloo. "Выбор".
О том, как реальность преображается в миф и какую цену платят участники мифа. Безжалостная история в безжалостном мире внезапно зацепила.
Дядя, ты спишь? Я тебя не разбудила? Прости.
Сегодня странное утро - такое сине-зеленое, свежее, словно яблоко,
и совсем не хочется спать. Мне редко хочется спать,
но я сплю, и сплю, и никак не умею проснуться -
а у тебя бессонница, и мне стыдно. Я никогда
не видела тебя спящим - ты был очень дневной, острый и деловитый,
и не похож на отца - я помню, когда-то ты
назвал его “мой ночной брат”, и я одна поняла, что дело не только в имени.
Странная вещь - имена: у меня совсем непонятное, какое-то совиное
имя: “Противоглазая” - ну на что это похоже?
Продолжение по ссылке.