Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ БЕРЛИОЗОМ ...
Александр ЕРМОШКИН
Александр ЕРМОШКИН.
Родился 29 июля 1972 г. в Ташкенте. Поэт, историк, доктор искусствоведения. Один из представителей Чиланзарской школы «Katartalskiy mekteb»:
Отчаянная панель -
в космос рвалась за Гагариным…
Но застывала памятником -
вечности этих мест…
Есть в квадратуре то,
что повторить не сможет
круглая наша земля -
встреча на углу…
Или:
Неповторимый Рифат в студенеющем и наливающемся бетоном Ташкенте... та живая нить, что еще связывает. Люди прочнее камня и расстояний. Люди всегда неповторимы, неожиданны, остроумны. Мудрый Слава Ахунов, Женя Абдуллаев, Карим Султанов и Саша Аносова, Тимур Зульфикаров, ушедшие Александр Панченко, Руслан Бадахов. Видимо, пока движешься и живешь пространство, время и бытие преодолеваемы людьми. Они живут и сопровождают тебя внутри, даже уходя в недосягаемое…
Стихи публиковались в журнале «Новая Юность» (Россия), альманахе «ARK» (Узбекистан). Книга стихов «Розыск метафоры» (2002).
***
Я не хочу быть Берлиозом
На скользких улицах Москвы -
Пусть эти вьюги и морозы
Французской жаждут головы.
Я жду нечаянного марта
И солнца бьющего в глаза,
А не каким-то Бонапартом
Напрасно греться у костра!
Я не хочу быть Берлиозом
На скользких улицах Москвы -
Ах, Боже мой, какая проза.
А не роман там ждет - увы!
И сердце - ястребок взнесется
И улетает от меня.
И если тело поскользнется -
Пусть будет целой голова!
***
Всеми цветами своими,
Всеми сиренями -
День, - появись на свет
Летним или весенним!
Тысячью зайцев солнечных,
Тысячью заспанных кошек,
Полностью лейся до донышка,
В каждое из окошек.
Маслом теки оливковым,
Утренним кофе, паром ,
Чайкой кричи на пристани,
Качкою - в океанах.
Рынком и суетою,
Соснами, земляникою,
Дружеским разговором,
Яблоками налитыми.
Стай воробьиных под ноги
Бисер мечи оптический,
Всеми звени широтами
Империй картографических!
Каждой своей секундой,
Прыгай, скачи от счастья,
Всем циферблатом суток
Дергай мое запястье.
Сделай на свете все
И, загадав на блюдце,
Я обведу число -
Чтобы к тебе вернуться.
***
Затем она смахнула песчинки далеких звезд
Со своих рыжих волос.
Она только что в них купалась, лежала на дюнах,
И песню мурлыча, переходя на шепот,
Ветер судьбы
в ладони ей принесет
горсть сухого изюма.
***
В каждом Мадагаскаре
Я угадаю остров.
В каждом сказанном слове
Чудится мне апостроф.
Звездочка светит ярко,
Подмигивает, играя
Я глаза закрываю
И выхожу , считая
Галок, ворон и капли
Дождика по аллее,
Если пойти вприпрыжку -
Я ведь еще успею?
***
Воскресное утро, хуже субботнего,
И коротки слишком сны.
В субботу ты отдыхать готовишься,
А в воскресенье - увы.
И время мнится кожей шагреневой,
И дел - шесть тысяч мешков.
Ах, если бы мне подарили целую
Неделю из соловьев,
Из леса с ручьями, из дрем без будильника,
Из неба, как пузыри…
Моей благодарности не было б имени -
Границ ему не найти!
***
Снимаю шляпу Шляпника: "Здравствуйте, господа!"
Разве Вас герцогиня всех приглашала сюда?
Все герцогини в марте улетели на юг.
Чаю ли не хотите ли, если сейчас нальют?
Надо где-то быть пошлым. И я люблю всех Кончит,
Штампы, ходульные образы, мрамор и общепит,
Большие красные розы, Ремарка с худым концом,
Длинные диалоги праведника с подлецом.
Все мельтешит и кружится - пока жизнь коротка,
Смотрится в каждую лужицу, думает из пупка,
Тужится и старается вспрыгнуть до потолка,
Выпорхнуть рассчитывая из общего уголка.
Если с веслом - то дева, и вовсе не медь, а гипс.
Если болит - то сердце, и смерть от язвы грозит,
Всем ведь и невозможно жить со статусом ВИП…
А не (вы)жить - запросто, что собственно и роднит…
Я здесь люблю повторение, когда знаешь финал.
И содержание серии сам себе написал.
***
Нет никого, кто был бы один в этой сети,
За этими тюлями, с этими чайниками, с разговорами…
Никого, кроме дождя, кроме звезды,
Кроме меня...
Между ними обоими.
Может быть молнию на меня, может быть ураган -
Ну, хоть что-то!
Говорят, что таких Бог не может бросать...
Так он же молчит. Смотрит.
Если душа твоя пополам, может и не одиноко ей?
Смертельно только.
***
Любовь приходит неожиданно,
Как смерть известной балерины,
Как возникающие в инее
Отчетливые перспективы,
Как твой чертеж неотрисованный,
Как воздух под ножами ласточек,
Из взглядов друг на друга брошенных,
Из листопада фотокарточек.
Где под ноги разбросит палую
Судьбу, уставшую вдвоем…
И, так же как и быть невидимым,
Возможно плакать под дождем…
***
Когда надоест - ты выходишь туда,
Где четыре угла образуют дорогу.
Предчувствуя в воздухе иглы льда,
Становишься вязкой толпой прохожих.
Сливаешься с разумом, чей поток
Гораздо важнее, чем направленье…
Вкушая местности - на глоток,
И размышлений на предложенье…
***
Я куда-нибудь вновь уеду -
Пусть приголубят меня стихами.
Пусть флейта в кудряшках и кот с фиолетовыми глазами -
Улыбаются, словно стащили кусочек неба...
И если мир кажется тебе прекрасным,
Значит, ты кажешься ему тоже…
Тоже прекрасным, и тоже как будто ты есть...
***
Тот дождь, перемывший июнь добела
И свежесть салатовой трели.
И, кажется, на руки хочет земля -
К тебе, как дитя в колыбели…
И солнечный луч, проникающий в сад,
Как будто намокнуть боится -
От капель в листве, от лужи в траве,
От взгляда, от влажной ресницы...
***
Осеннее пространство - горизонт
похож на уплывающую яхту…
и птицы стали выше, если дождь
не вынуждает к крышам их спускаться...
мы все почти собрались в перелет
к каким-то странам сказочным и южным,
мы все в мечтах… камин не разожжен…
но все уже готово к сменам тусклым.
алеет лес в оконный переплет,
хрустальнее деревья, мир зеркальней…
и утром, замечая ранний лед,
ты, кажется, становишься печальней…
***
Ты никогда ни в ком не отразишься…
На свете отражений не бывает.
Не верь мечте, ее породе птичьей,
Ее хвальбе без удержи и края.
Зеркальное стекло пересекая,
Какую даль ты в глубине увидишь -
Себя, часть комнаты, иль зримость превышая -
Хранится там окно и мостовая,
Прохожие, и город, и мороз,
И дым из труб,
И все созвездья звезд…
Но только отраженье не хранится...
***
Свечка пахнет корицей. Бабочки на стене.
Нарисованы кем-то, кто любит кобальт…
Ощущение жизни, словно ножа в спине -
Ощущение смерти видимо точно то же…
Хорошо, что есть комнаты, где тепло,
Где мурлыкает кошка в ногах под вечер,
И все небо влезает к тебе в окно:
Утром - Солнцем, а ночью - Месяцем…
***
В саду, где мама моет раму -
Судьба рекой бросает мяч,
Густой волной своей качая
И мяч, и раму, и букварь…
И жизнь - единственное средство,
Друг друга сделать незнакомыми -
Сегодняшний твой день и детство,
С его глазами васильковыми...
