Иногда они
Во блин, кажется со мной случилось ЭТО. Как это называется я не знаю (пока) (чувствую, что со временем мне оно станет понятнее, хотя лучше бы оно прошло и все) (зная мой короткий ум, скорей всего так и будет).
Короче. Вот те любови, что были где-то позади, те мужчины, что или были брошены мной, или те, что после разрыва-c-обеих-сторон очень коротко остались в башке как “мдаа, ну я и дура, чур-чур меня”. Они все забылись! И вдруг некоторые стали вылазить.
Нет, не письмами с “я помню нежность ваших плеч” -- в том-то и дело, что они-то меня не помнят. Они вылазят чисто моим “блин, он был клевый”.
Добрый, умный и красивый. Ласковый и балдовый. Любовник чума, до обмороков. Умилялся каждому моему чиху. Болтать часами. Гулять целыми днями за ручку. Куда-то на машине далеко вместе. Куда-то вместе летать. Тебе удобно? Ты есть еще не хочешь? Не холодно?
Во блин. Откуда оно теперь лезет, когда прошли десятилетия?
Иногда они возвращаются. Жуть какая-то.
Это наверное старческое. Я вспомнила, это же та французская песенка 30х годов, между двумя войнами -- “Où sont tous mes amants”, где же те, кто так меня любил. Приехали.
Не знаю даже, что лучше -- бунинское “Простить я вас никогда не могла”, мне волей судеб не знакомое, или раскаявшийся грешник, как я. Как я -- это как-то неспокойно. Бунинское наверное получше.
Зато в заточении я наконец разрыла старые завалы и файлов и наконец сшила микрофильм про Марсель.
Click to viewИ кажется в понед заточение наконец кончится.