Мой Бангладеш...
Осень 2013-го. Где-то на краю цивилизации.
В плеере : меланхолично-готический инструментал. Старый буксир входит в дельту местной реки. Нас двадцать человек плюс команда посудины. Грязное блеклое небо, душный воздух, соленый ветер с моря. Вдоль берегов растянулись якорные стоянки - за судами ни чего толком не разглядеть. Внутри рубки есть телевизор - показывают игру в крикет - наследие британцев. ..
В рубку заходит агент, интересуется - кто старший? Я поднимаюсь, подхожу к нему. Выходим наружу. Опять тяжелый душный воздух. Джамал смачно затягивает сигарету облокачиваясь на стойки борта: "Похоже, планы меняются. Мы выезжаем завтра в четыре утра. Подъём в три.". Я согласно киваю, по большему счету, мне по барабану: "В чем же дело?" Джамал вздыхает: "В стране назревают массовые беспорядки - опасно." Окидываю взглядом окрестности: "Хорошо. Все понятно." Возвращаюсь в рубку.
Джамал: "Подходим к берегу. Будьте предельно внимательны при выгрузке, распределите людей по периметру."
На пристани - человек в военной форме с автоматом. Переброска на машины происходит быстро - все на месте, никто не потерялся. Джамал протягивает деньги солдату. Два наших человека садятся в пикап с грузом. Я залезаю в легковушку toyota. Остальные - в древний ржавый автобус. Выдвигаемся.
Автомобиль (кстати новый) едет по узким разбитым дорогам пригорода чудом разминаясь со встречными. Движение левостороннее как в матери Британии. Вождение - дикое. Проезжаем какую-то военную академию, за окном ничего особенного. Въезжаем в город Читтагонг. Грязь и нищета. Поражающее воображение зрелище. Толпы людей. Везде грязь. Свалки мусора на обочинах. Светофоров нет. На дорогу выходит человек с автоматом, перекрывает движение. Из переулка выезжает микроавтобус. Движение возобновляется.
Полтора часа спустя. Гостиница. Вечером перебои с электричеством в города. То отключают, то дают. На улицах не спокойно. Назревают бунты (прим. моё - Почти как сейчас на Украине, только хуже). В номер приходят офицеры таможни - платим 60 долларов за всех( перед этим долго торгуемся). Всё происходит в моём номере. Удается поспать часа три.
Перенесемся несколько далее.
Аэропорт Дакка. Я остался один - все благополучно разлетелись. Ад позади. Цивилизация. Иллюзия безопасности. Пограничник берет паспорт и с интересом спрашивает :" Ну, как? Вернулись бы сюда в будущем" Я улыбаюсь и отвечаю :"Нет. Разве что по служебным делам." Пограничник улыбается в ответ, возвращает паспорт: "Счастливого пути".
Знакомство в очереди с молодым офицером малазийской (да, и его занесло в Бангладеш) миссии ООН."Откуда вы?". "Украина.". Парень удивился: "Вы слишком хорошо говорите по английски. Мне приходилось работать с украинцами. Они пилотировали наши вертолеты." Я улыбнулся :"Круто." "Ну, и как вам Бангладеш?", - поинтересовался парень.
Я призадумался: "Хмм. Очень... необычный опыт. Интересная страна, интересные люди." Малазиец оживился: "Вы ведь прилетели из Читтагонга. Кокс базар - он очень красив, не находите?" Я:" Да. Только сейчас в стране неспокойно..."
Малазиец с грустью: " В мире где-то всегда не спокойно... "
В мире должно быть не спокойно. Мы заслужили это. Бангладеш, Бангладеш, возможно я вернусь к тебе.