(no subject)
Клаустрофобия. И это ни разу не диагноз, ни какая-нибудь там легкая форма биполярного расстройства. Это система мироустройства. Это тирания. Это хищница-домоправительница, запрещающая плакать, раскладывающая белье и игрушки по цвету, рассовывающая под подушки вычурные мешочки с лавандой, ворующая счастливые, как первый совместный завтрак сны, и вместо них подсовывающая графики роста, цены на недвижимость в Нью-Йорке, расписания пассажирских поездов, пустые пакетики из-под героина и бесконечные потоки машин. Бесконечно курсирующие по Эресуннскому мосту, над вечно осенней рекой и чтобы уж добить тебя окончательно, она (холодным, как цифра двадцать пять, как фальшивые бриллианты, как металлические перила на морозе голосом) три и еще десять раз напомнит тебе, что клаустрофобия это не плод твоей фантазии (как то платье от Дженни Пэкхем, которого тебе кстати, даже гипотетически, никогда не купить, не носить и возможно даже не видеть), а стопроцентная реальность - как скомканный кем-то и выброшенный возле супермаркета список покупок ( в котором ты всего лишь один из вычеркнутых пунктов?). И еще если тебе интересно. Мне не интересно! На фиг! Пофиг! Мне не стыдно. Ну и пусть что безопаснее всего я чувствую себя на кухне, за закрытой дверью, прислонившись к дверце духовки. И никаких перенесений, никакой сублимации и никакого Фрейда.