(no subject)
У этого вина неправильный вкус…кувшинки?... пикник на линии фронта? кровь, высосанная из пальца?...белые хризантемы?…puede que sí, puede que no… он дробится как отражение в разбитом зеркале, его невозможно поймать и требовательно заглянуть ему в глаза (а я, между прочим, так и не научилась плавать!), он не собирается в одну картинку, он как дом с окнами на кладбище, в котором не случаются чашки-с-блюдцами, вечерний-чай-всей-семьей-за-круглым-столом и все такое.. дом, в котором выживают лишь благословенные сквозняки. Дом, который солнце обходит стороной вот уже миллион лет, выдумав сто миллионов причин почему именно это хлипкое строение у него под запретом. Нет, все же с этим вином что-то не так! Как и с тобой и с твоим (cante grand? cante chico? сante hondo?), так виртуозно отвечающим на мои дурацкие вопросы фламенко. А иначе почему я чувствую, как я меняюсь? Нет, я конечно же, не сижу голая прижавшись спиной к стене и нет, я не влюблена, но, возможно, мне хочется влюбиться. Итак, я вовсе не голая и не влюбленная, а, вот с этим вином, определенно, что-то не так, с каждым глотком чьи-то жадные, ждущие, жаждущие, пахнущие спелой грушей, губы выпивают, иссушают меня изнутри, оставляя лишь тончайшую, готовую от любого неосторожного звука осыпаться пеплом оболочку. Скорей бы уж… ну, в смысле, хочу чтобы пеплом…бледная до синевы, не сумевшая удержать ни одного мужчину, только и умеющая, что считать кузнечиков, в сотый раз недокуренная тобой сигарета. Так ведь не может продолжаться вечно! Так будет продолжаться вечно! (ах, где же ты заячья шапка моего детства, так надежно погружавшая меня в тишину?). Так будет продолжаться, пока будет звучать эта отнюдь не медом и молоком, но странным, таким странным, боже до чего же странным вином, вскормленная музыка, пока я не вспомню, что я уже давно большая девочка и просто смешно прятаться от тебя в облезлую кроличью шапку, пока я наконец не прощу собственному телу его предательство, пока этот ужасный белый кролик не свалится пьяный в свою нору, пока… блин!!! И все же этот бокал был явно лишним, ты не находишь, детка? Да, доктор, нахожу, ибо в таких количествах можно поглощать лишь суррогат, но не эту, вызывающую лунную лихорадку музыку. С этим вином что-то…Да, дурочка, да, с ним что-то не так, как и с тобой, как и с луной за твоим окном, как и с этой, залпом выпитой тобой музыкой…
Это импровизация, детка
Это импровизация, детка