На каком-нибудь старом архипелаге, среди зимы...
Продолжаем фотографировать абаканских поэтесс. Маша Окунева. 19 лет. Такая фотка вот. Вдогонку зиме. И такие вот стихи.
***
На каком-нибудь старом архипелаге, среди зимы.
Где ты был прогулкою ли, пробегом,
Где почтальоны свои тюки набивают снегом
И столько людей, что твои следы
Выбирают молчать о том, где ты был, где не был.
Там так много людей, что время не успевает
Вот, допустим, нальешь себе чай, а он не остывает
В течение ночи, месяца, полугода
И можно долго сидеть у старенького комода,
Кутаясь в свитера,
И никаких тебе завтра или вчера,
Лишь тишина с гудками далекого парохода.
Там нет никаких автобусов, вообще машин.
Все путешествуют пешим и невредим
Остается не тот, кто вместе со всеми шел
И не тот, кто отправился в путь с ножом,
А тот, кто как вышел - сразу на снег упал
И уставшего ангела левым крылом писал…
Я буду искать это место, где снег в пуху,
Куда, даст Бог, когда-нибудь доплыву.
Там сварю из камней просоленную уху
И буду ждать новостей, хвастаясь чутким слухом…
Все скамейки в том городе
В профиль или в анфас
Как обломки после крушения держат вас,
Дрейфующих от вокзала до темноты,
До комнаты, где кто-то придумал нас
И теперь смеется и кашляет дымно-глухо…
***
А ты говорил, что когда-нибудь я напишу мемуары
О том, как ты шел по ступеням вниз
Потом буду читать их, чуть переигрывая и картавя
И когда какой-нибудь журналист
Расспрашивать будет о быте и о котах,
Оставшихся мне в наследство,
О тебе, о том, какое ж такое место
Ты сумел занять в иерархии снов и книг,
Битой посуды, «а вот еще новый стих»,
Сломанной ручки шкафа, других людей…
Вот эти талдычат «выпей», эти «еще налей».
На все вопросы я буду изворачиваться,
Лихо врать, что ты в большей степени вымысел
И тетрадь - твой дом,
А не эта пятиэтажка
С ларьком на привязи за углом…
Посмотреть на Яндекс.Фотках
***
На каком-нибудь старом архипелаге, среди зимы.
Где ты был прогулкою ли, пробегом,
Где почтальоны свои тюки набивают снегом
И столько людей, что твои следы
Выбирают молчать о том, где ты был, где не был.
Там так много людей, что время не успевает
Вот, допустим, нальешь себе чай, а он не остывает
В течение ночи, месяца, полугода
И можно долго сидеть у старенького комода,
Кутаясь в свитера,
И никаких тебе завтра или вчера,
Лишь тишина с гудками далекого парохода.
Там нет никаких автобусов, вообще машин.
Все путешествуют пешим и невредим
Остается не тот, кто вместе со всеми шел
И не тот, кто отправился в путь с ножом,
А тот, кто как вышел - сразу на снег упал
И уставшего ангела левым крылом писал…
Я буду искать это место, где снег в пуху,
Куда, даст Бог, когда-нибудь доплыву.
Там сварю из камней просоленную уху
И буду ждать новостей, хвастаясь чутким слухом…
Все скамейки в том городе
В профиль или в анфас
Как обломки после крушения держат вас,
Дрейфующих от вокзала до темноты,
До комнаты, где кто-то придумал нас
И теперь смеется и кашляет дымно-глухо…
***
А ты говорил, что когда-нибудь я напишу мемуары
О том, как ты шел по ступеням вниз
Потом буду читать их, чуть переигрывая и картавя
И когда какой-нибудь журналист
Расспрашивать будет о быте и о котах,
Оставшихся мне в наследство,
О тебе, о том, какое ж такое место
Ты сумел занять в иерархии снов и книг,
Битой посуды, «а вот еще новый стих»,
Сломанной ручки шкафа, других людей…
Вот эти талдычат «выпей», эти «еще налей».
На все вопросы я буду изворачиваться,
Лихо врать, что ты в большей степени вымысел
И тетрадь - твой дом,
А не эта пятиэтажка
С ларьком на привязи за углом…
Посмотреть на Яндекс.Фотках