Восток 2016: Березовский - Берёзовский (Екатеринбург-Кемерово)
Начало:
http://metalheart88.livejournal.com/39813.html
http://metalheart88.livejournal.com/40096.html
Выехали поздно, уже ближе к семи утра. Много времени ушло на сборы, в этот раз я ехал с супругой, а посему вместо небольшой дорожной сумки я положил в багажник здоровенный чемодан, не менее пухлый полиэтиленовый пакет с шампунями и прочими всякими баночками, которые обычно красиво на полке в ванной стоят, и еще один пакет с феном и утюгом. Дальнобойщики на ночных стоянках позже надо мной тихо глумились.
Заправившись под пробку, я включил навигатор и вбил первый попавшийся адрес в пограничной Кяхте. Балалайка пожужжала и выдала результат на триста километров печальнее запланированного. Я не стал проводить расследование, лишь помянул недобрым словом сайт ati.su, который рассчитывал мне маршрут при планировании поездки. А зря, как позже выяснилось.
Параллельно навигатору я включил fm-трансмиттер и поехал. Но уехал недалеко. Донимал какой-то посторонний шум и уже через пару километров, выехав на ЕКАД, я заподозрил в нем свист приводного ремня двигателя. Это было совсем плохо.
Остановился, вышел. Нет, на улице не свистит. И под капотом не свистит. Странно. Сажусь обратно - свистит. Выключаю музыку - свист стихает вместе с ней.
Догадались, мои маленькие любители физики? Все верно, навигатор был запитан через usb-шное гнездо на разветвителе, совсем рядом с fm-трансмиттером. Встроенный трансформатор старательно преобразовывал бортовые 12 вольт в usb-шные пять, а на разницу между единицей и КПД весело шумел в эфир. Пришлось выключить навигатор. Да и зачем он, что я, дорогу до Тюмени не знаю?
В это лето астрологи объявили Месяц Ремонтов Федеральных Трасс. Число ремонтируемых участков Федеральных Трасс удвоилось. Или утроилось? Пес его знает. Первый раз встали под Тугулымом - там ремонтировали мост. Разобрав плиты на половине путепровода над железной дорогой, воины битума и асфальта радостно шарахались по обочине, широко растягивая рты в щербатых улыбках детишек с задержкой умственного развития и дыша в проезжающие транспортные средства свежим перегаром.
Дошли до Тюмени и повернули на Омск. Не помню, как там улица называется, но ее еще три года назад ремонтировали, причем за это время ситуация существенно не изменилась. Не знаю уж, что они там строят, но явно что-то величественное. На пенсию выйду - поеду посмотреть, авось, достроят к тому времени.
Перед Ялуторовском пообедали. На стене висел широкоформатный телевизор, по которому показывали красивые картинки про то, что ночью в Турции начался и закончился военный переворот. Гламурно было: тихое зауральское село, переменная облачность, пошарканные столики, невкусный борщ, а на стене - окно в иной мир. Мир, где бойцы оллинклюзива под палящим солнцем убирают булыжники с моста через Босфор, а из-за их спин грозно наставил в объектив дуло старый танк М-60.
Пообедали, тронулись. Ремонт дороги после Ялуторовска. Ремонт дороги перед Заводоуковском. Ремонт дороги перед Ишимом. Везде с перекрытиями и реверсивным движением. Погода не балует, палящее солнце мгновенно сменяется легким дождем и снова солнцем. Летит грязь от пробивающейся по грунтовке встречной колонны, воняют дизельным выхлопом груженые фуры. Вырываясь с этого курорта, жмешь педаль в пол. Благо, отремонтированные участки это позволяют.
Перед Абатским встали наглухо. Битва с бездорожьем развернулась сразу на тридцатикилометровом участке трассы, который перекрывался на реверсивное движение в пяти местах одновременно. Жарко, кондиционер не справляется, в окна бьются оводы, на встречной полосе питерская фура отжимает в кювет “Авенсис” с ростовскими номерами, объезжавший пробку по встречной обочине. Не нравится - летайте самолетами “Аэрофлота“!
В общем, с этими ремонтами и перекрытиями средняя скорость упала ниже плинтуса, пробилась сквозь финишное покрытие пола и настойчиво копала дыру к соседям снизу. Мало проехали, до обидного мало. Кроме того, ночлег располагался в соседнем часовом поясе, что при движении на восток отнимало час полетного времени. Финишировали в половину одиннадцатого по бортовому времени в каком-то безвестном мотеле под Тюкалинском. За день прошли всего 880 километров. Позор, одним словом.
За завтраком я обратил внимание на мужчин за соседним столиком. Большая разновозрастная компания располагалась по соседству, меланхолично жуя утреннюю яишницу. Не сказать, чтоб мужики лучились здоровьем и хорошим настроением, но один член компании совсем уж выбивался из общего ряда. Парень фокусировал взгляд на вилке с наколотым куском сосиски, но сначала разъезжались глаза, потом локти, и бедолага начинал медленно сползать лицом в стол. Соседи по очереди тыкали его локтями, увещевали: “Вася, соберись!”. Вася собирался на полминуты, но потом все повторялось вновь.
Я счел их дальнобойщиками и даже чутка попечалился - как же транспортный рабочий сядет за руль дорожного сухогруза в столь прискорбном виде. Но нет, это были обычные мужики, которые ехали куда-то на восток тремя джипами со свердловскими номерами. Мы их встречали по пути первую половину дня, периодически обгоняя или пропуская их вперед. Последний раз ребята попались на глаза уже за Омском, остановившись на шашлыки в чистом поле. Васе, полагаю, совсем поплохело.
А дальше была длинная унылая трасса Омск-Новосибирск. Это семь сотен километров безблагодатных пейзажей: поля, перелески, небольшие озера, болота да неприглядного вида деревни на горизонте. Внезапно налетающие тучки с задорным летним дождиком да палящее солнце. Скучная дорога, ей-Богу.
Где-то за Калачинском позабавил гость из Евросоюза. Он ехал на “Ниве” с германскими номерами. Сзади “Нива” была украшена наклейками берлинского “Ниваклуба”, за собой она тащила прицеп. Наш европейский партнер, уже познавший дзен российских трасс, печально волочился за фурой и провожал бессмысленным взглядом диких северных варваров, бесстрашно выходивших мимо него на опасные обгоны.
Новосибирская область встретила камерами на дорогах. Практически каждый знак “70” сопровождается табличкой “Ведется видеофиксация нарушений” и крупным белым ящиком на обочине. В ящике прорезано окошечко, сквозь которое на тебя таращится зрак бесчувственного фотоаппарата. Прямо слышишь, как щелкает спуск фотозатвора, сразу за которым в страшном сером здании в центре Новосибирска бешеный принтер начинает печатать тебе постановление об административном правонарушении. Километров через двести я приуныл, представив суммарный размер штрафа. Ничего, утешал я себя, заложу квартиру, продам почку - как-нибудь да расплатимся. Как позже выяснилось, ни единого рубля новосибирский бюджет с меня не попросил. Обошлось.
Новосибирск обошли под проливным дождем, уходя на север, в сторону Кемерово. После Мошково ливень приутих, выглянуло солнышко. Уже вечерело - опять соседний часовой пояс. Из-за вчерашнего неудачного дня надежды уйти за Мариинск и заночевать в знакомом мотеле рухнули, ночевать планировалось хотя бы в Кемерово. Лучше всего ЗА Кемерово, планировал я, чтобы не проходить через областной центр сквозь утренние пробки.
Прошли поворот на Юргу, резко снизилось количество фур, закончилась Новосибирская область со своими бешеными камерами. Жаль только, темнело уже. Я не люблю я в темноте ездить, я ж не сова. Педаль в пол, музыку погромче, ночлег близок. Ну, тогда казалось, что близок. Тем временем стало совсем темно.
На пути попался перекресток с круговым движением, смутно знакомый по перегону трехлетней давности. Из информации на мелькнувшем щите я понял, что круговой перекресток надо пройти насквозь, на противоположное ответвление. Повернул на кольцо, отсчитал один поворот и ушел во второй. Правильно? Вроде бы, да. “И все бы хорошо, да вот что-то нехорошо”© Останавливаюсь, впервые с остановки на ЕКАДе включаю навигатор. Балалайка включилась, прочихалась и успокоила: нормально, давай прямо. Ладно, прямо так прямо. Обещанные 15 километров до Кемерово сначала превратились в 20, потом в 25, а Кемерово все не начиналось. Наконец, дорога закончилась широким перекрестком со знаком “Движение только направо”. Ночное Кемерово подсвечивало горизонт слева, далеко слева.
Не то, чтоб я не уважал шахтерский край, но сильно сомневался в его способностях построить за три года объездную дорогу вокруг своего областного центра. Еще километр прошел в мучительных раздумьях, а потом я увидел указатель на Ленинск-Кузнецкий.
А теперь, мои маленькие любители географии, выкатывайте из-под дивана глобус и смотрите, где находится Ленинск-Кузнецкий. Нет, он отнюдь не по дороге на Красноярск, как подумали бы жители многоквартирных домов внутри Садового кольца. Отнюдь не там.
Я зарычал злым медведом и схватил навигатор. Уменьшил масштаб. Тупой кусок железа вел меня в Кяхту через Алтай и Монголию. Вот они, эти удивившие меня вчера лишние триста километров. Нет, тоже хороший маршрут, но я хотел не этого.
Меняю конечную точку маршрута, указав какую-то безвестную автостоянку в Иркутске. “Ах так?”, - оскорбилась железяка, - “Тогда разворачивайся!”. Ночь, двенадцатый час местного. Хоть кемеровская трасса и не п.ст.Семиозерный Могочинского района Забайкальского края, но тоже приятного мало.
Ничего, что я снова про Семиозерный? Не могу я забыть этот населенный пункт, всю жизнь помнить буду. Даже на смертном одре скажу: “Дай, сына, попить. Хотя нет, не надо, послушай лучше, как я чуть в Семиозерном не заночевал”. А если перед смертью сына рядом не будет, а будет наш европейский партнер в камуфляже со штурмовой винтовкой наперевес, я и ему скажу: “Чтоб ты, сволочь, в Семиозерном ночевать остался!”.
Идем через Кемерово какими-то закоулками в частном секторе. Улица Школьная, как сейчас помню. Совсем темно, снова льет дождь. Выбираемся в центр. Машин уже мало, шахтерское братство легло спать. В темноте мелькает подсвеченная труба ТЭЦ, газовый факел какого-то завода и ярко освещенный фасад местной гостиницы. Нас разбирает истеричный смех, я с трудом уворачиваюсь от таксистского “Лансера”. Его водитель недоуменно провожает нас взглядом. Смешно. Кемерово. Ночь.
Уходим за город. Мотелей нет. Торможу на заправке, сквозь зарешеченное окошечко расспрашиваю кассира. Туда, говорит, на восток, на Берёзовский. В Кемерово есть свой Берёзовский, если кто не в курсе.
В первой гостинице мест уже нет. Во второй, прячущейся за бетонными заборами и рядами фур на парковке, “только диванчики остались”. А знаете ли вы, мои маленькие любители ночного дорожного отдыха, что означает “остались одни диванчики”? Это означает, что за пятьсот рублей с носа вы можете поспать в холле гостиницы на диванчиках, которые стоят там для красоты и для того, чтоб оторванные плинтусы в глаза не бросались.
Прикидываю шансы. Следующий очаг цивилизации - Мариинск, до которого больше сотни. Совсем темно, полночь. Спать в машине? Пожалуйста, рядом задорно ворчит и яростно портит воздух фура-рефрижератор. Лучше “на диванчике”, не так ли?
И все бы ничего, даже немного темно, и лежишь, и даже одеялом укрылся. Но внизу, на первом этаже, в баре орет на полную громкость “МузТВ”. Специфическую такую музыку орет, скажу я вам. Как супруга выразилась “женскую такую попсу, которую каждая баба знает”. Я не баба, раньше не знал, но теперь тоже знаю. И вот засыпаешь ты такой после дня за баранкой, а в уши тебе долбит:
“Я, я яблоки ела! Я, я просто сгорела.
Я, я просто сгорела мысленно.
Я, я снова скучала. Я, я ждать обещала.
Я, я, я так хотела выстоять.”
И пронзительно так орет эта барышня из телевизора, что никак уснуть нельзя. Чтоб ей, бесстыжей, в Семиозерном заночевать. Аминь.
Продолжение: http://metalheart88.livejournal.com/40582.html
http://metalheart88.livejournal.com/39813.html
http://metalheart88.livejournal.com/40096.html
Выехали поздно, уже ближе к семи утра. Много времени ушло на сборы, в этот раз я ехал с супругой, а посему вместо небольшой дорожной сумки я положил в багажник здоровенный чемодан, не менее пухлый полиэтиленовый пакет с шампунями и прочими всякими баночками, которые обычно красиво на полке в ванной стоят, и еще один пакет с феном и утюгом. Дальнобойщики на ночных стоянках позже надо мной тихо глумились.
Заправившись под пробку, я включил навигатор и вбил первый попавшийся адрес в пограничной Кяхте. Балалайка пожужжала и выдала результат на триста километров печальнее запланированного. Я не стал проводить расследование, лишь помянул недобрым словом сайт ati.su, который рассчитывал мне маршрут при планировании поездки. А зря, как позже выяснилось.
Параллельно навигатору я включил fm-трансмиттер и поехал. Но уехал недалеко. Донимал какой-то посторонний шум и уже через пару километров, выехав на ЕКАД, я заподозрил в нем свист приводного ремня двигателя. Это было совсем плохо.
Остановился, вышел. Нет, на улице не свистит. И под капотом не свистит. Странно. Сажусь обратно - свистит. Выключаю музыку - свист стихает вместе с ней.
Догадались, мои маленькие любители физики? Все верно, навигатор был запитан через usb-шное гнездо на разветвителе, совсем рядом с fm-трансмиттером. Встроенный трансформатор старательно преобразовывал бортовые 12 вольт в usb-шные пять, а на разницу между единицей и КПД весело шумел в эфир. Пришлось выключить навигатор. Да и зачем он, что я, дорогу до Тюмени не знаю?
В это лето астрологи объявили Месяц Ремонтов Федеральных Трасс. Число ремонтируемых участков Федеральных Трасс удвоилось. Или утроилось? Пес его знает. Первый раз встали под Тугулымом - там ремонтировали мост. Разобрав плиты на половине путепровода над железной дорогой, воины битума и асфальта радостно шарахались по обочине, широко растягивая рты в щербатых улыбках детишек с задержкой умственного развития и дыша в проезжающие транспортные средства свежим перегаром.
Дошли до Тюмени и повернули на Омск. Не помню, как там улица называется, но ее еще три года назад ремонтировали, причем за это время ситуация существенно не изменилась. Не знаю уж, что они там строят, но явно что-то величественное. На пенсию выйду - поеду посмотреть, авось, достроят к тому времени.
Перед Ялуторовском пообедали. На стене висел широкоформатный телевизор, по которому показывали красивые картинки про то, что ночью в Турции начался и закончился военный переворот. Гламурно было: тихое зауральское село, переменная облачность, пошарканные столики, невкусный борщ, а на стене - окно в иной мир. Мир, где бойцы оллинклюзива под палящим солнцем убирают булыжники с моста через Босфор, а из-за их спин грозно наставил в объектив дуло старый танк М-60.
Пообедали, тронулись. Ремонт дороги после Ялуторовска. Ремонт дороги перед Заводоуковском. Ремонт дороги перед Ишимом. Везде с перекрытиями и реверсивным движением. Погода не балует, палящее солнце мгновенно сменяется легким дождем и снова солнцем. Летит грязь от пробивающейся по грунтовке встречной колонны, воняют дизельным выхлопом груженые фуры. Вырываясь с этого курорта, жмешь педаль в пол. Благо, отремонтированные участки это позволяют.
Перед Абатским встали наглухо. Битва с бездорожьем развернулась сразу на тридцатикилометровом участке трассы, который перекрывался на реверсивное движение в пяти местах одновременно. Жарко, кондиционер не справляется, в окна бьются оводы, на встречной полосе питерская фура отжимает в кювет “Авенсис” с ростовскими номерами, объезжавший пробку по встречной обочине. Не нравится - летайте самолетами “Аэрофлота“!
В общем, с этими ремонтами и перекрытиями средняя скорость упала ниже плинтуса, пробилась сквозь финишное покрытие пола и настойчиво копала дыру к соседям снизу. Мало проехали, до обидного мало. Кроме того, ночлег располагался в соседнем часовом поясе, что при движении на восток отнимало час полетного времени. Финишировали в половину одиннадцатого по бортовому времени в каком-то безвестном мотеле под Тюкалинском. За день прошли всего 880 километров. Позор, одним словом.
За завтраком я обратил внимание на мужчин за соседним столиком. Большая разновозрастная компания располагалась по соседству, меланхолично жуя утреннюю яишницу. Не сказать, чтоб мужики лучились здоровьем и хорошим настроением, но один член компании совсем уж выбивался из общего ряда. Парень фокусировал взгляд на вилке с наколотым куском сосиски, но сначала разъезжались глаза, потом локти, и бедолага начинал медленно сползать лицом в стол. Соседи по очереди тыкали его локтями, увещевали: “Вася, соберись!”. Вася собирался на полминуты, но потом все повторялось вновь.
Я счел их дальнобойщиками и даже чутка попечалился - как же транспортный рабочий сядет за руль дорожного сухогруза в столь прискорбном виде. Но нет, это были обычные мужики, которые ехали куда-то на восток тремя джипами со свердловскими номерами. Мы их встречали по пути первую половину дня, периодически обгоняя или пропуская их вперед. Последний раз ребята попались на глаза уже за Омском, остановившись на шашлыки в чистом поле. Васе, полагаю, совсем поплохело.
А дальше была длинная унылая трасса Омск-Новосибирск. Это семь сотен километров безблагодатных пейзажей: поля, перелески, небольшие озера, болота да неприглядного вида деревни на горизонте. Внезапно налетающие тучки с задорным летним дождиком да палящее солнце. Скучная дорога, ей-Богу.
Где-то за Калачинском позабавил гость из Евросоюза. Он ехал на “Ниве” с германскими номерами. Сзади “Нива” была украшена наклейками берлинского “Ниваклуба”, за собой она тащила прицеп. Наш европейский партнер, уже познавший дзен российских трасс, печально волочился за фурой и провожал бессмысленным взглядом диких северных варваров, бесстрашно выходивших мимо него на опасные обгоны.
Новосибирская область встретила камерами на дорогах. Практически каждый знак “70” сопровождается табличкой “Ведется видеофиксация нарушений” и крупным белым ящиком на обочине. В ящике прорезано окошечко, сквозь которое на тебя таращится зрак бесчувственного фотоаппарата. Прямо слышишь, как щелкает спуск фотозатвора, сразу за которым в страшном сером здании в центре Новосибирска бешеный принтер начинает печатать тебе постановление об административном правонарушении. Километров через двести я приуныл, представив суммарный размер штрафа. Ничего, утешал я себя, заложу квартиру, продам почку - как-нибудь да расплатимся. Как позже выяснилось, ни единого рубля новосибирский бюджет с меня не попросил. Обошлось.
Новосибирск обошли под проливным дождем, уходя на север, в сторону Кемерово. После Мошково ливень приутих, выглянуло солнышко. Уже вечерело - опять соседний часовой пояс. Из-за вчерашнего неудачного дня надежды уйти за Мариинск и заночевать в знакомом мотеле рухнули, ночевать планировалось хотя бы в Кемерово. Лучше всего ЗА Кемерово, планировал я, чтобы не проходить через областной центр сквозь утренние пробки.
Прошли поворот на Юргу, резко снизилось количество фур, закончилась Новосибирская область со своими бешеными камерами. Жаль только, темнело уже. Я не люблю я в темноте ездить, я ж не сова. Педаль в пол, музыку погромче, ночлег близок. Ну, тогда казалось, что близок. Тем временем стало совсем темно.
На пути попался перекресток с круговым движением, смутно знакомый по перегону трехлетней давности. Из информации на мелькнувшем щите я понял, что круговой перекресток надо пройти насквозь, на противоположное ответвление. Повернул на кольцо, отсчитал один поворот и ушел во второй. Правильно? Вроде бы, да. “И все бы хорошо, да вот что-то нехорошо”© Останавливаюсь, впервые с остановки на ЕКАДе включаю навигатор. Балалайка включилась, прочихалась и успокоила: нормально, давай прямо. Ладно, прямо так прямо. Обещанные 15 километров до Кемерово сначала превратились в 20, потом в 25, а Кемерово все не начиналось. Наконец, дорога закончилась широким перекрестком со знаком “Движение только направо”. Ночное Кемерово подсвечивало горизонт слева, далеко слева.
Не то, чтоб я не уважал шахтерский край, но сильно сомневался в его способностях построить за три года объездную дорогу вокруг своего областного центра. Еще километр прошел в мучительных раздумьях, а потом я увидел указатель на Ленинск-Кузнецкий.
А теперь, мои маленькие любители географии, выкатывайте из-под дивана глобус и смотрите, где находится Ленинск-Кузнецкий. Нет, он отнюдь не по дороге на Красноярск, как подумали бы жители многоквартирных домов внутри Садового кольца. Отнюдь не там.
Я зарычал злым медведом и схватил навигатор. Уменьшил масштаб. Тупой кусок железа вел меня в Кяхту через Алтай и Монголию. Вот они, эти удивившие меня вчера лишние триста километров. Нет, тоже хороший маршрут, но я хотел не этого.
Меняю конечную точку маршрута, указав какую-то безвестную автостоянку в Иркутске. “Ах так?”, - оскорбилась железяка, - “Тогда разворачивайся!”. Ночь, двенадцатый час местного. Хоть кемеровская трасса и не п.ст.Семиозерный Могочинского района Забайкальского края, но тоже приятного мало.
Ничего, что я снова про Семиозерный? Не могу я забыть этот населенный пункт, всю жизнь помнить буду. Даже на смертном одре скажу: “Дай, сына, попить. Хотя нет, не надо, послушай лучше, как я чуть в Семиозерном не заночевал”. А если перед смертью сына рядом не будет, а будет наш европейский партнер в камуфляже со штурмовой винтовкой наперевес, я и ему скажу: “Чтоб ты, сволочь, в Семиозерном ночевать остался!”.
Идем через Кемерово какими-то закоулками в частном секторе. Улица Школьная, как сейчас помню. Совсем темно, снова льет дождь. Выбираемся в центр. Машин уже мало, шахтерское братство легло спать. В темноте мелькает подсвеченная труба ТЭЦ, газовый факел какого-то завода и ярко освещенный фасад местной гостиницы. Нас разбирает истеричный смех, я с трудом уворачиваюсь от таксистского “Лансера”. Его водитель недоуменно провожает нас взглядом. Смешно. Кемерово. Ночь.
Уходим за город. Мотелей нет. Торможу на заправке, сквозь зарешеченное окошечко расспрашиваю кассира. Туда, говорит, на восток, на Берёзовский. В Кемерово есть свой Берёзовский, если кто не в курсе.
В первой гостинице мест уже нет. Во второй, прячущейся за бетонными заборами и рядами фур на парковке, “только диванчики остались”. А знаете ли вы, мои маленькие любители ночного дорожного отдыха, что означает “остались одни диванчики”? Это означает, что за пятьсот рублей с носа вы можете поспать в холле гостиницы на диванчиках, которые стоят там для красоты и для того, чтоб оторванные плинтусы в глаза не бросались.
Прикидываю шансы. Следующий очаг цивилизации - Мариинск, до которого больше сотни. Совсем темно, полночь. Спать в машине? Пожалуйста, рядом задорно ворчит и яростно портит воздух фура-рефрижератор. Лучше “на диванчике”, не так ли?
И все бы ничего, даже немного темно, и лежишь, и даже одеялом укрылся. Но внизу, на первом этаже, в баре орет на полную громкость “МузТВ”. Специфическую такую музыку орет, скажу я вам. Как супруга выразилась “женскую такую попсу, которую каждая баба знает”. Я не баба, раньше не знал, но теперь тоже знаю. И вот засыпаешь ты такой после дня за баранкой, а в уши тебе долбит:
“Я, я яблоки ела! Я, я просто сгорела.
Я, я просто сгорела мысленно.
Я, я снова скучала. Я, я ждать обещала.
Я, я, я так хотела выстоять.”
И пронзительно так орет эта барышня из телевизора, что никак уснуть нельзя. Чтоб ей, бесстыжей, в Семиозерном заночевать. Аминь.
Продолжение: http://metalheart88.livejournal.com/40582.html