еще день рождения

[maxnicol]

Вчера был день рождения не только Ленина, но и Набокова - писателя, который, в отличие от тезки, не надругался над страной, но любил свое в ней детство пронзительной щемящей любовью, а если и промыл кому-то мозги - то только тем, в сущности, немногим кто тащится от родного языка и оказался в состоянии оценить всю волшебную игру с ним Владимира Владимировича.
Набокова, а не ныне здравствующего тоже стилиста.

Был какой-то государственный праздник. Из окон домов торчали трех сортов флаги: черно-желто-красные, черно-бело-красные и просто красные: каждый сорт что-то означал, а смешнее всего: это что-то кого-то могло волновать гордостью или злобой.

Вдруг он представил себе казенные фестивали в России, долгополых солдат, культ скул, исполинский плакат с орущим общим местом в пиджачке и кепке, и среди грома глупости, литавров скуки, рабьих великолепий - маленький ярмарочный писк грошовой истины

Всё пройдет и забудется, - и опять через двести лет, самолюбивый неудачник отведет душу на мечтающих о довольстве простаках (если только не будет моего мира, где каждый сам по себе, и нет равенства, и нет властей, - впрочем, если не хотите, не надо, мне решительно всё равно).

В.В.Набоков. Дар, гл. 5.