Страстная
К концу Поста все на взводе,
и ближний безмерно далёк.
И кажется, что приходит
не Пасха, а Рагнарёк.
По грязным полам аки посуху,
по Fairy с domestosом вплавь -
но Ты меня, Господи, Господи,
пожалуйста, не оставь.
И кажется, то, что кажется -
на самом деле и есть.
И даже какая-то лажа -
не меньше - Иудина лесть.
И так на собственном опыте
теряются мир и рай.
Но Ты меня, Господи, Господи,
пожалуйста, не теряй.
Кастрюли да сковородки,
отдавленные хвосты...
Тут накатить бы водки,
да не бухают в посты.
В опилки и крылья, и лопасти.
Какой полет в эти дни?
Прости меня, Господи, Господи,
что Ты остаешься одним,
что кто-то заснул в Гефсимании,
а кто-то лучше бы спал.
И это какая-то мания,
какой-то безумный запал.
И тишина в этом грохоте,
пожалуй, что не в чести.
Но Ты меня, Господи, Господи,
пожалуйста, не упусти.
Ты так ослепительно сложен,
Ты так восхитительно прост!
Держи меня крепче, Боже,
хотя бы
за этот
пост.