Поэзия и проза - суть одно...

[martha_sharlay]

* * *
Прости мне титанический закат,
мучительное пение дрозда,
разбухший от цветенья палисад,
сквозную зелень каждого листа,

вечерний изумительный покой,
набоковскую ласточку вон ту,
зеленый том поэта под рукой,
похожую на гибель пустоту,

последний луч, упавший на камин,
хоть он фальшивый, как и всё вокруг,
на белом хлебе парочку сардин
и изумительный зеленый лук,

вреднейший кофе в кружке расписной,
вот только сигареты нет к нему,
короче, вечер в Лондоне, весной,
тревожащий не знаю почему,

житейский незаслуженный уют,
который осуждают все подряд, -
и я себя виню, как будто Брут,
но лишь перед тобой, мой мертвый брат.

* * *
Нынче в парке, посмотри, буколики:
на площадке возле ресторана
выставили маленькие столики,
несмотря на то что слишком рано.

Посмотри-ка сам - она играется,
как с хозяйкой глупая собачка.
И никто на жизнь не обижается;
может, так решается задачка?

Погляди вокруг: апрель и солнечно,
ты один и зол и беспокоен.
Вон проходят Родион и Сонечка,
каждый этой радости достоин.

Выброси бессмысленную логику,
замолчи, надменен и тревожен,
выпей кофе, постучи по столику,
все возможно, даже смысл возможен.

Вся чудесная подборка Олега Дозморова в №9 "Звезды": http://magazines.russ.ru/zvezda/2012/9/d4.html