Entre las hojas de un libro polvoriento,

con el aroma del pasado,

intacto a pesar del tiempo,

y sin miedo a ser descubierto.

Espera, bella flor, a que te encuentren,

unas manos que no saben que están buscando,

que sonrían conocedores al verte,

y no me culpen por haberte ocultado.

El carmín de tus labios ya no es tan rojo,

ni tu tacto tan feroz,

y ( Read more... )